Paços d'Água

PALAVRAS COM OBJECTIVA

2010-04-23T11:35:00.005+01:00

As imagens seduziram as palavras
As palavras provocaram imagens

Palavras com objectiva
um convite para se deixar levar por trabalhos que só ambicionam proporcionar novas viagens…

a inauguração é no dia 1 de Maio, no Clube Literário do Porto

NOVOS PAS[Ç]SOS

2010-03-15T15:32:00.002Z

A Calçada é o rumo actual deste[s] PAS[Ç]SOS

UM ANO DEPOIS

2010-01-19T09:29:00.078Z

Há um ano atrás escrevi e publiquei Maturidade. Assim nascia o blog Paços d'Água. Lamentos impossíveis de conter, derramados na procura de serenidade. Palavras que mais não pretendiam do que expressar um doer, um pensar, um sentir. Passos que se foram sucedendo com a luminosidade dos dias.

Tive, então, a oportunidade de perceber que a blogosfera é também um universo de inúmeros baús de valor incalculável. Cruzei-me com os mais diversos gostos, nas mais vastas áreas do conhecimento. Aprendi muito, mas sobretudo tive o privilégio de me cruzar com espaços de seres que acredito serem singulares.

Sem que desse por isso e percepcionado como, as minhas palavras começaram a ser lidas por número crescente de bloggers. Foram crescendo os olhares sobre a minha escrita e as apreciações incentivaram-me a continuar a escrever. De gritos íntimos, o blog Paços d’Água passou a representar o desafio de tentar redigir sempre e melhor, exclusivamente pelo prazer de o fazer.

Ao concluir um ano de vida, assumo ter falhado o principal objectivo a que me propusera. O de publicar todos os dias do ano! Não o consegui cumprir. Indiscutivelmente, o mais grato prazer retirado deste período de vida de Paços d’Água é o saber ter sido lido e apreciado por muitos que estão bem acima da minha qualidade de escrita. É um regozijo. Foi motivo para que tantas vezes continuasse em momentos menos inspirados.

Ainda que correndo o risco de parcialidade quero deixar especiais agradecimentos à Alexandra com quem comunguei infinitos sentires menos luminosos; à Alice, uma senhora para quem as palavras não têm segredo; à Ana; à AnaMar em cuja escrita encontrei pedaços da minha e a quem devo um desafio ainda não cumprido; à C respeitável incentivadora das minhas palavras tantas vezes sublimando o real valor que lhes atribuo; à Carla outro dos casos a cuja arte me curvo; à Charlotte; à elsafer cujas passagens são sempre uma brisa refrescante; à Gi seguramente a mais cáustica das que me leram, quantas gargalhadas despertadas, quantas contra-argumentações pensadas...; à Gisela mais uma sublime artífice da palavra que tanto me incentivou de modo tão singular; à Helena Branco poeta cujas apreciações às minhas palavras são sempre rega de fertilidade; à Jardins de Laura; ao J. Ribeiro Marto um cordial pastor de palavras que se bebem numa constante Primavera; à Laura; à Luísa; à Luz; à Malina portadora de inquietudes em que me revi e onde encontrei sugestões que se tornaram emblemáticas; à mariab exímia artista da escrita que tantos elogios me deixou no começo; à Maria Clarinda quanta ternura por aqui deixou nos seus comentários; à Marta… tanto, tudo, íssimo... por dizer, para dizer… sempre…; à Milhita portadora de palavras irmãs que me fascinam pela facilidade com que escorrem; à Milouska que foi a primeira a comentar as minhas palavras e incondicional seguidora dos primeiros meses de vida deste blog; ao ParadoXos hábil trabalhador da palavra que também por aqui deixou a sua apreciação; à Parapeito um fresco olhar sempre bem-vindo da sua janela; à Patti autora de textos cuja sensibilidade guardo como inigualáveis; à Piedade que me concedeu o privilégio de escrever a duas mãos com as suas palavras ímpares; à Sonja, incondicional parceira de tantas boas memórias deste espaço; fiel seguidora dos meus passos abraçámos compromissos que se estendem para além dos Paços d’Água; à Sonia Schmorantz uma presença sempre agradável do outro lado do Atlântico; à so_she_says; à Susana implacável seguidora das minhas palavras nos meses mais recentes nunca se coibindo de cobrar o que sentiu devido; à Teresa Queiroz continuamente assim em constantes espreitadelas; à Tia Cunhada que expressou tantas vezes o facto de se ter revisto na minha escrita e, continuamente, tem insistido para que publique o que escrevo; à Vera de Vilhena mais um caso de quem faz da escrita a sua missão e me deu o prazer de tantas vezes me deixar um sentido reconhecimento pelo que escrevo; à Zaclis poetisa da imagem que, por aqui, foi deixando aromas de além-mar; e a erros que por mais grosseiros que sejam acabam por nos fazer descobrir que afinal ainda há vida.

Um obrigado muito especial a todos os que foram inspiração de textos por mim publicados. Há quem saiba ser esse ‘alguém’ para quem escrevi. Outros talvez o venham a saber daqui a algum tempo e outros, ainda, nunca o saberão.

A todos – os acima mencionados e os outros não esquecidos, aos declarados seguidores e aos que incognitamente o foram – reitero o meu mais sincero agradecimento. O Paços d’Água fecha hoje a porta. Permanecem janelas abertas que permitem sempre espreitar todos os passos por aqui dados. Fica a certeza de que outros passos nos permitirão cruzarmo-nos pelas avenidas virtuais.

Acreditem ter sido um sincero prazer partilhar inúmeros momentos convosco. Até sempre!

PAS[Ç]SOS

AFINAL AINDA HÁ VIDA

2010-01-18T13:00:00.015Z

Afinal ainda há vida
na velocidade de pensamentos viajantes
aterrando em hangares de memórias
escritas sem narração.

Afinal ainda há vida

na limpidez dum sorriso espontâneo
abrindo janelas no peito
de braços aguardadores.

Afinal ainda há vida
no cristal dum olhar que brilha
revelando palavras incapazes
do coração falar.

Afinal ainda há vida
no tactear dos dedos pela pele
segredando sabores secretos
de desejos ardentes.

Afinal ainda há vida
na mão aberta e estendida
para a luz gritante da alma afirmativa:
‘Hoje começa o amanhã!’

NO SILÊNCIO DO MUNDO

2010-01-16T13:00:00.005Z

No silêncio do mundo
sussurra um eco de sonoridades
fugitivas duma partitura
de que a natureza guarda
o segredo da composição.

Abre-se o infinito do céu

sobre um espelho tranquilo
onde a natureza mergulha
na segurança de permanecer
à superfície das águas.

Descobre-se nas margens dum olhar
a fronteira que delimita a felicidade.
Caminham-se passos novos
nas memórias desejosas de reviver.

Abrem-se na claridade dum novo dia
sonhos arremessados que não submergem,
atraídos pelo sabor dum abraço,
preso ao coro dos sentires
que se dissolve no espelho do mundo.

CINZAS E SANGUE

2010-01-15T10:33:00.003Z

Imagem recolhida aqui

A fotografia rapta-nos a sensibilidade. Ambiências, cores, enquadramentos, paisagens são espreitares por onde caminhamos ao encontro da fantasia que Fanny Ardant nos oferece como realidade. Na intemporalidade duma época viajamos pela sugestão de localizações, pequeno pormenor de quem quererá demonstrar que a indomabilidade duma vida é comunhão sem origem, nação ou tempo.

Há partidas que mais não são do que fugas. Convencimentos forjados de reconstrução como se fosse possível rasgar as páginas de história que não quisemos ou nos arrependemos de escrever. Calam-se segredos na negação de saber que os poluentes persistentemente se mantêm à tona das águas. E recusam-se regressos inevitáveis.

Porém, quando o sangue chama não há como enganar a realidade. Impõe-se condições. Estabelecem-se regras. Tenta-se esquecer a verdade. Mas não há como ignorar a irreverência herdada, o orgulho que é mais forte do que a razão. Os pactos que nunca chegaram a ser ensinados sobrevêm nos laços familiares. E não se consegue evitar a colheita semeada.

No desespero corre-se na ilusão de que a vontade transformará o percurso do futuro por acontecer. Cede-se um flanco na ansiedade de defesa de outro. E a simplicidade da vida limita-se a demonstrar que acabaremos, inevitavelmente, por ser réus sentados na cadeira onde Alguém nos julgará e condenará a cinzas o que abraçáramos como esperança.

NO FOGO DA NOITE

2010-01-14T12:22:00.004Z

Antes que as velas apaguem o seu lamento
e a noite desça sobre a escadaria
onde amantes se despem de segredos,
as palavras desembainham gumes de mel
por entre a saliva ardente das bocas.

Antes que a cegueira desbrave
as planícies de juízo ceifado
onde os corpos se voluntariam em batalha,
os olhares resistem ao esgazeamento
em que o desejo lapida a memória.

Antes que as roupas se despeçam
dos corpos caídos sobre o leito
entregues à aventura do fogo,
os dedos namoram esconderijos da pele
estancando-se em açudes de prazer.

E só quando as bocas se mordem,
as mãos se beliscam ofegantes
e as línguas se amarram apaixonadas,
os corpos se condenam à possessão
em ritmo incendiado de rendição.

Sobejam então no ocaso
abraços cativos de carícias,
extinguem-se cinzas de ternura
em beijos acesos na devolução
dum momento incandescente
madrugando no amanhã.

PONTE PARA O PRESENTE

2010-01-13T15:25:00.002Z

Ouço-te a cada sorriso
que na pele se arrepia,
Provo-te no rasto dos beijos
que a saudade lavra,
Cheiro-te em cada vácuo
demorado no virar da página,
Vejo-te no branco do lençol
onde a noite se veste de solidão,
Sinto-te em cada afago
por que o coração suspira.

Faço-te dona do tempo,
habitante dos dias.
Sangras nas minhas veias
a sofreguidão do hoje.
Bebo-te em tragos de desejo
cada albufeira de ausência.
Construo em pilares de palavras
uma ponte que atravesso
na procura dum abraço
que eternize o presente!

QUANDO A MEMÓRIA SORRI

2010-01-12T13:15:00.006Z

A noite fechava-se sobre aquela sexta-feira aziaga de Março. A Primavera anunciada fora, nesse dia, ultrapassada por um final inesperado. Torceram-se num nó as horas daquele dia. E esse laço involuntariamente apertado, ainda hoje se lhe ata na garganta quando revê as memórias cujo perfume se liberta do interior do peito e lhe arrepia a pele.

Uma viagem que se tornara obrigatória, parecia ir separá-los mais do que a distância geográfica já o fazia. A proximidade que os unia compulsava-se em trocas sucessivas como duas mãos agarradas recusando o afastamento. Pedaços que se ofereciam com a certeza de saciar uma sede que nascida na boca de cada um só desaguava na do outro. Ilusões irracionais de quem se entrega na emoção. Sob uma seara árida de sorrisos semeavam ‘gostares’ que se reproduziam em afinidades tornadas inquestionáveis.

Entre as permutas que pareciam querer segurar o que o inevitável iria apartar, chegaram-lhe aquelas palavras, às quais no imediato até nem deu suficiente atenção. Mas quando as leu, releu-as. Entrou com surpresa e sem que desse por isso, o deslumbre apossara-se da leitura. Vestiu as palavras como se da própria pele se tratassem. Como se alguma vez aquela membrana lhe tivesse sido retirada e naquele dia chegara a oportunidade de a recuperar. Teve a certeza de que naquela noite o nó não poderia ser desapertado. Pelo contrário, os laços haviam se estreitado. A convicção era um abraço e sabia que naquela noite iria dormir tão feliz que nem conseguiria fechar os olhos. A resposta chegou-lhe no anúncio de que existem pessoas a quem não é preciso chamar de nada para sempre terem sido e continuarem a ser especiais.

Como numa estação onde os comboios chegam, partem e apenas permanecem por um tempo sempre com término, assim os meses se sucederam. A Primavera anunciada acabaria por chegar. Sucedeu-se-lhe o Verão. O Outono caiu em folhas. E o Inverno trouxe temperaturas gélidas alternadas com dilúvios prolongados e inusitados. Foi num desses dias que o sol se descobriu quando com surpresa encontrou, num mapa desdobrado para o mundo, aquelas estradas que só os dois haviam percorrido na já distante noite de Março. Foi nesse dia que recuperou um bálsamo que lhe aquecera o coração. Sentiu a pele sorrir. E teve a confiança que mesmo mostrados ao universo há percursos cujo significado só serão entendíveis por quem os percorreu.

Encostou-se no cadeirão do tempo. Cruzou as mãos, cerrou as pálpebras e voou na escrita. Não tinha dúvidas de que só o sentimento poderia ler interpretações a dois. Nesse momento recuperou o sabor do sonho e sussurrou Eu adoro voar!

"A MALTA HABITUA-SE"...

2010-01-11T17:14:00.004Z

Quando se nasce cada sinal é uma aprendizagem. Bebe-se cada instrução com a avidez de quem precisa de assimilar a vida. Cada necessidade, cada descoberta, cada regra é um hábito que se adquire para percorrer as ruas da vida. Crescemos e multiplicam-se os cruzamentos que tornamos hábitos. “A malta habitua-se” ao que se quer, ao que se tem de querer e até ao que se preferia não ter. Luta-se por muito, recebe-se muito, conquista-se muito… mas a tudo nos habituamos. Até às perdas… até quando nos roubam quimeras, bens ou mesmo alguns dos que mais amamos, “a malta habitua-se”. Seja com dor, seja com a alegria “a malta habitua-se” ao caminho que a vida nos traça. Habituamo-nos à vida. E tornamo-nos tal animal de hábitos que nos esquecemos de parar, de olhar e de desejar. Esquecemo-nos de viver. Pode ser tão grave que nos esqueçamos de sonhar! “A malta habitua-se” a prescindir de sonhar. Desabituamo-nos da conjugação do sonhar, do lutar, do fazer por conseguir. E deixamos de crescer. Habituamo-nos a sobreviver. Quantas vezes acordamos já demasiado tarde? Mas… não faz mal… “a malta habitua-se”…

NUM [TEU] ABRAÇO

2010-01-05T12:45:00.005Z

Num abraço
semeiam-se carícias
escorridas por entre os dedos
abertos no desapertar das mãos…
germina ternura
fluida através de sonhos
que as bocas não ousam revelar…
seca a ansiedade
mascada em horas de demora
desguarnecidas por carências suspensas…
amadurecem beijos
de lábios abertos na avidez
das bocas molhadas no calor da entrega…
colhem-se certezas
de gestos em corpos falantes
que não se apartam para segurar o tempo…

No teu abraço
começa a Primavera
dum coração derretendo de ardor veraneante
em busca do repouso nas tardes outonais
que antecipam a lareira do teu peito onde me alojo.
No nosso abraço
a inquietude adormece em pousio
e o gelo nevado da saudade
é escondido no celeiro da letargia.

DEIXA-ME...

2010-01-02T14:38:00.002Z

Deixa-me adivinhar,
deixa-me fantasiar!
Deixa-me voar no teu sonho,
deixa-me sonhar nas tuas asas!
Deixa-me cruzar o céu da ilusão,
deixa-me acreditar que sou o teu destino!
Deixa-me planar sobre o mar,
deixa-me sentir nas ondas os teus abraços!
Deixa-me ser o vento que te canta,
deixa-me despentear-te os pensamentos!
Deixa-me desarrumar-te as horas,
deixa-me olhar-te o tempo!
Deixa-me sossegar no teu sono,
deixa-me acordar no teu regaço!
Vá lá… não digas nada,
mas deixa que leia as tuas palavras, como minhas!

SE A TUA VIDA É UM RIO

2010-01-01T16:10:00.001Z

Se a tua vida é um rio
deixa que os dias sejam água a correr
eu estarei na margem do tempo
pronto a embarcar
na corrente que me queiras abrir.
Serei casco de navio
flutuando nas enseadas do teu percurso,
vivendo a intensidade dos teus rápidos,
experimentando as temperaturas da paixão,
gelando nos icebergues dos refúgios.
Serei treliças de ponte
suportando abraços de saudade nos encontros,
abrindo passos de sorrisos nas lágrimas,
resguardando a presença na solidão.
Serei várzea fertilizável
pelas carícias semeadas
em sulcos de olhares embriagados,
regados pela humidade dos beijos
na entrega do amor ao desejo.
E quando chegares à foz,
serei oceano pronto para te acolher
porque em mim quero sentir a seiva
bombeada em suspiros ofegados
que te alimentam a vida.

SAUDADE

2009-12-31T09:45:00.001Z

A saudade é um navio onde me embarcas, no cais das despedidas. Navego por horas dum oceano sem margens, expectando ver no céu um voo da tua presença. E só quando o teu sorriso descubro nos degraus subidos à procura da minha proa, avisto novo porto onde a saudade se atraca até que nova partida se anuncie…

NO TEU CAMINHO PARA MIM

2009-12-30T11:34:00.007Z

Sento-me à beira do cais
onde os pensamentos se vazam.
Imagino-te atravessando a rua
onde te ofereço morada.
Entras sem bater,
pedes-me que te siga os passos.
Visto de lembranças
os gestos que nos acariciam,
a verdade dum silêncio
que traduzimos sem palavras.
Nas tuas horas
descubro o meu tempo,
a minha mão confessa nas tuas
a impossibilidade da solidão.
Na sombra da saudade
caem madeixas de suspiros
pousadas sobre meus ombros
pelas marcas da tua paixão.
Deixamos que os corpos dancem
num balanço vagueado
de dois peitos estreitados
sob uma melodia incógnita.
Demoro-me na vida dum olhar
que em ti se prende
e os teus lábios chamam-me
na propagação dum beijo.

NO CINZENTO DO DIA

2009-12-29T14:35:00.003Z

Foto de Marcus Björkman

Paro no silêncio,
habito a tua ausência,
destapo segredos
sorvidos no ciclo das horas.
Visto-me de lembranças
roubadas ao sossego dos corpos,
navios ancorados
na nudez de abraços.
Dividem-nos fronteiras
onde apalpo fragilidades,
escoro cordas de ânimo
entre receios engolidos na dor…
mas a alegria traja-se de medo.

UM NOVO PRESENTE

2009-12-28T17:41:00.001Z

Foto de m.j. arcanjo

A implacabilidade do tempo oferece-nos constantes transformações, arrasta-nos com a sua força. Aquilo que fomos, depressa deixamos de ser e rapidamente na sua régua caminhamos dum extremo ao outro. Repentinamente seremos aquilo que os outros já nos foram. Quando se é criança a inocente sofreguidão só nos permite olhar em frente. Tudo se afigura como conquista. Sob a inflexibilidade do tempo temos necessidade de parar, de olhar para trás. Aí identificamos espaços por preencher, aí detectamos faltas irrevogáveis. Aí agarramo-nos às âncoras do presente. Procuramos uma mão e atrevemo-nos a acreditar no futuro. Aí… temos esperança de voltarmos a ser… um novo hoje.

TALVEZ UM DIA...

2009-12-28T14:23:00.003Z

Foto de Ivan Tonev

Talvez um dia
a terra derramada
sobre as palavras que escrevo
se evapore.
Talvez nesse dia
o sol aqueça
as cicatrizes dessas palavras
que o esquecimento queimou.
Talvez nesse dia
a memória acorde
e o passado se lembre
do prazer dos meus dedos
percorrendo a tua pele.
Talvez nesse dia
a sede recupere
a vontade insaciável
que o dilúvio
fez apagar.
Talvez nesse dia
as palavras redescubram a leitura
cegada pela intemporalidade
do cansaço.
Talvez um dia
as palavras se vistam de mim
e permaneçam
… no teu olhar.

NOITE DE NATAL

2009-12-25T02:48:00.004Z

A noite entranha-se na cama onde os lençóis se banham na humidade fria exterior às paredes. Estranho este vazio que toma conta do meu tempo, que inunda o meu espaço, que me amordaça as emoções, que me aprisiona o raciocínio. Tento libertar-me destes limos que se agarram à inércia de não viver. Tento respirar sobre estes cobertores dum caminho que não quero percorrer. Não me encontro no presente, substituto dum passado feito para esquecer e demasiado longínquo de outro que é preferível não lembrar por ser irrecuperável. É urgente abrir a porta do amanhã e acreditar que há uma mão à espera, uns braços ansiosos de mim, um olhar ofegante, uma vida despida pedindo que a vista com o meu ser. É urgente transpor esta fronteira do sono, entrar no sonho e correr para o futuro. Talvez lá… se celebre o Natal!

O SOL ILUMINAVA SEM AQUECER

2009-12-24T08:34:00.004Z

Foto recolhida aqui

O sol iluminava a manhã fria de Inverno. Só uns gatos se cruzaram com os passos que desciam em direcção ao rio por entre árvores que, espontaneamente, se haviam decorado para o Natal, antecipado em apenas alguns dias. O frio que o sol não conseguia disfarçar desertificara as margens do rio. Nas ruas apenas moravam as sombras dos inanimados que o sol iluminava sem aquecer. As palavras desafiavam-se em mergulhos curtos na baixa profundidade das águas, corriam ao encontro dos rápidos que as traziam até por perto. O hoje vestia os espaços onde o ontem terá tantas histórias por contar. Também a minha história passava por ali em pegadas de origens que quase desconheço, mas a que sei pertencer. Imiscuía-me por entre descrições a que pertences e por onde me levas em recordações narradas a que acrescento adivinhação. Sobre a ponte, o sol iluminava sem aquecer, projectando no curso do rio a silhueta dum abraço, arrastando-o num percurso a desenhar… em direcção à vida.

NAS ASAS DO FASCÍNIO [(IN)DISCRETAMENTE]

2009-12-16T13:15:00.001Z

Foto © Sonja Valentina

Lembro-me de passar, de mão dada com meu pai, junto aos degraus de acesso àquela porta azul que marcava presença pela sua imponência. Os meus poucos centímetros acima do metro de altura, só permitiam que o olhar contemplasse bem acima do meu horizonte. Os oito degraus que se subiam para a ela chegar, ainda mais me faziam crer que aquela porta seria a entrada, se não do céu, de algum corredor que lhe serviria de antecâmara. Em muitos desses passeios com meu pai, tive a tentação de subir os degraus e chegar mais perto dela.

Seguramente porque me sentia olhá-la com tanta curiosidade, o meu pai, um dia, perguntou-me o que descobrira eu de tão fascinante naquela porta. Respondi-lhe que a sua grandeza, a sua altura, a sua cor e um ponto dourado brilhante por onde parecia sair luz. Perguntei a meu pai quem morava para lá daquela porta. Respondeu-me que só uns seres desistentes do mundo entravam naquele reino. Pedi-lhe que me explicasse melhor, mas largando-me a mão, bateu-me carinhosamente com o punho fechado no topo da cabeça. Percebi que estava a colocar um ponto final na conversa.

A curiosidade de saber qual a realidade aberta por aquela porta, não se extinguia dos meus pensamentos. Nunca, nas vezes que por ali passámos, vimos alguém transpor aquela porta. Nunca a vimos aberta. As janelas que ficavam perto eram altas demais para que pudesse perceber o que os vidros e umas cortinas opacas escondiam.

Num outro passeio, algum tempo mais tarde, fui surpreendido pela decisão do meu pai. Subimos os degraus e acercámo-nos da porta. Transpostos os primeiros obstáculos, ela, agora, parecia-me mais acessível. Mas mesmo assim imponente. Colocando o indicador direito à frente dos lábios, meu pai abortou a pergunta que me preparava para lhe apresentar. Apontando, em seguida, para aquilo que me parecera, ao longe, o tal ponto dourado brilhante, disse-me em sussurro: “Por ali entram os que desistem de voar no mundo. Só prescindido das asas conseguem penetrar. Ao transpor aquela pequena entrada, transformam-se em luz. Demasiado intensa para qualquer de nós poder olhar…”

Ouvi-o com atenção e fascínio. A minha imaginação infantil partiu em busca de seres inventados, de cenários inverosímeis, de descobertas inexoráveis. Voltamos a descer a curta escadaria e tive uma estranha sensação de que um foco de luz me era apontado às costas. O tempo de descida daqueles oito degraus prolongou-se por muitos anos, tal foi o encanto experimentado pela revelação do meu pai.

Cresci. Com a passagem da idade desvaneceu-se aquela sensação transcendente que as palavras do meu pai haviam despertado. Porém nunca as esqueceria. O aspecto da porta foi envelhecendo como se fosse todos os dias usada. O azul acinzentara-se. Só o tal ponto dourado se mantinha imaculadamente brilhante. Porque nunca registei qualquer sinal de vida por ali, a minha curiosidade manteve-se acesa.

Já adolescente, ao passar por ali num bando de colegas e amigos, subitamente o meu coração parou. Estou certo que o sangue terá mesmo estancado, tal o gelo que me invadiu. Senti perder toda a cor. A porta estava entreaberta… uma fracção de tempo que não consegui avaliar, mediou até que um vulto fizesse sombra para o exterior, pela fresta aberta que prosseguia inalterável. Mais lívido terei ficado quando vi sair, por aquela porta que ao longo dos anos alimentara grande parte da minha capacidade de sonhar, um corpo feminino. Era de uma jovem mais bela do que uma noite de estrelas. O vestido que trazia deixava perceber as formas esculturais do corpo. No topo do seu tronco assentava a cabeça vestida por cabelos cor de mel, os quais ornamentavam um rosto celestial. As palavras de meu pai ecoaram na memória do tempo. Concluí que afinal há anjos que decidem regressar à vida.

[Na era digital, também da fotografia, Ampliações são as minhas revelações de algumas sugestivas imagens de SONJA VALENTINA; são ampliações escritas, obviamente pessoais, dos pormenores com vida registados pela fotógrafa]

MAIS LOGO

2009-12-11T22:30:00.003Z

foto de mmind

Quando mais logo
chegar a hora da despedida
senta-te no degrau
depois do abraço
e deixa o tempo
passar à frente.

Ele que corra
na vertigem
de girar o mundo
e esqueça aqueles
que se quedam
na existência das horas.

Escreve comigo
mais pegadas de nós
enquanto os dedos imprimem
a permanência da certeza.

Deixa que os lábios se molhem
em rios de desejo oculto.
Escondamo-nos da saudade
ludibriando-lhe o percurso previsto,
que os olhares se prendam
num elo de leitura por traduzir,
mas que se sintam oceano mergulhado
na imensidão de vocábulos por inventar.

Mais logo
quando a hora marcar
o tempo da despedida
não desças para o degrau da ausência,
cobre-nos com aquela manta de amor
que as nossas mãos tecem de carícias
e deixa que o perfume se prolongue
no futuro.

NO PARAPEITO DO TEU OLHAR

2009-12-10T19:31:00.008Z

Foto de dusan

No teu olhar abres uma janela por onde me pedes para espreitar o mar. Abre-se em toda a sua imensidão numa onda transbordante de querer, saída do teu peito. Olho-o e sinto-lhe as tuas pulsações, em cada vaga que se desenha sob o céu de tempestade que arrasta fogo de emoções, pelas avenidas onde as estrelas se intimidam em brilhar. O horizonte desenha-se à distância dum sonho. Não sei se o agarro pela latitude do oceano, se pela longitude do teu olhar. Funde-se na minha pele o abraço indizível em que a ternura dos corpos adocica o sal espalhado pela espuma no areal das margens. Corre-me nas mãos o curso das marés onde fundeias teus dedos ao largo da paixão. Suspiro. Espreito o amanhã. E no parapeito do teu olhar jaz intacta a tentação de nos deixarmos abraçar pelo escuro iluminado de águas por navegar.

NO CORRER DAS HORAS

2009-12-09T19:29:00.006Z

Foto de Chris Wöhrle

Gasto
as palavras
nesta fuga
que de mim faço
para em ti
permanecer.

Pequenos
grãos de mel,
escritos
por enxames
de emoções,
que ouso
desejar
ver derreter
em ti.

Sei que
o coração
se tornará
mar árido
se
o teu olhar
não desaguar
em mim
sementes de estrelas,
com as quais
hoje
me fazes
arder
os dias.

A TUA VOZ

2009-12-08T19:54:00.004Z

Foto de Barbara

A tua voz

é uma porta que se abre para amanhã

quando na ombreira,

a ontem

me prendo.

MÁXIMA II

2009-12-07T19:46:00.003Z

Foto de Jure Kravanja

Amar é esta impossibilidade a que me prendo de fazer o hoje, eterno!

PÁGINAS DUM COMBOIO

2009-12-06T20:53:00.005Z

Foto de Sonja Valentina

Era grande a torrente que de todas as vezes deixava guardada. Uma vontade calada, entupida pela incerteza, pela dúvida, pelo receio da negação, por acreditar que era um sonho demasiado alto para si. Aproveitava o prazer da conversa sem se aperceber do tempo que lhe era concedido, oferecido, intencionalmente partilhado. Esquecia, a cada vez, o que o conduzia, ou tentava dar-lhe outro significado. Adaptava-se à postura formal que julgava ser a mais adequada. E a cada despedida agradecia a uma entidade superior o privilégio que tivera. Regressava a si e tentava convencer-se de que deveria estar grato, mas que o céu não lhe pertencia, que seria com os pés na terra que deveria caminhar. A ficção era matéria para uma outra vida, para outras vidas que não a sua.

Foi assim que lhe propôs aquela viagem, naquele dia. Sem se questionar porque teria sido aceite. Sem analisar mais profundamente o que poderia viver do outro lado. Para si era certo que o sentimento era só seu e impossível de partilhar. Como combinado encontraram-se à porta da estação. Como sempre acontecia chegaram ambos antes da hora marcada. O destino fora previamente definido e as passagens antecipadamente adquiridas. Entraram na carruagem e sentaram-se lado a lado. Aguardaram o horário de partida percorrendo notícias no jornal e revista publicados nesse dia. Os momentos de silêncio não eram usuais, sentiu alguma ansiedade em redor da forma como haveria de quebrar aquele. Reassumia a formalidade da personalidade decidida. Afastava a tentação do que sentia. Sempre que conversavam olhava-a bem nos olhos, sem reparar que estavam fixos nos seus. Eram vastos. O branco brilhante de sorriso abraçava aquela pequena castanha amadurecida, no centro. Deliciava-se naquele frente a frente vivo.

Pousou o braço esquerdo no apoio que separava os dois lugares. Não se apercebera que o direito dela já por lá estava. As suas peles tocaram-se. Ia afastar o braço quando um assalto interior lho mandou permanecer. Sentiu que as peles não se tocavam. Encostavam-se. Toda a sua atenção concentrou-se no absorver de sentidos. Escassos segundos em que quis apreender um aglomerado de sensações, na ilusão de as guardar, de as poder reviver, de as reavivar. Foi com a mão direita que ela lhe chamou a atenção para um pormenor na paisagem. Os braços separaram-se. E no silêncio do seu interior quis congelar a sensibilidade experimentada. Havia uma parte de si a ouvi-la e outra a tentar que as suas palavras lhe tocassem como a sua pele lhe havia feito.

Mais uns quilómetros de ideias trocadas, conversas continuadas e ao oferecer-lhe pastilhas na palma da mão estendida, os dedos que escolheram o doce ofertado arrastaram-se pelas falanges dos seus dedos e, antes de pegarem na guloseima, abriram-se de novo, recuaram, forçaram espaço entre os seus, entrelaçaram-se e abraçaram a sua mão. Baixou o olhar num tempo em que necessitou de confirmar consigo próprio se estava ou não acordado. Levantou o olhar e descobriu um esboço de sorriso nos lábios dela, um rascunho de ternura no seu olhar. Deixou seus dedos corresponderem no abraço e o silêncio tomar conta da troca de olhares. As pálpebras dela desceram e a boca avançou na sua direcção. Sem que palavras o pedissem levou seus lábios ao encontro dos dela, sem questionar a verdade do que estava a acontecer, a certeza do que estava a sentir. Secos, os lábios humedeceram-se. O comboio assinalava o final da sua marcha.

Fechou o livro com o som seco de embate das páginas e colocou-o na mala de mão. Levantou-se em direcção à bagageira, tirou a mala de viagem e dirigiu-se à porta. Quando descia os degraus para pisar o cais de chegada, pensava para consigo própria: “Até eu poderia escrever um livro assim… poderia ser eu a protagonista duma estória assim.”

Passos com olhares, ao invés de ampliações, são palavras trazidas pela inspiração e posteriormente complementadas pela objectiva do olhar da Sonja.

NAQUELA RUA HÁ UMA ESQUINA

2009-12-05T21:51:00.004Z

Foto de Bror Johansson

Naquela rua há uma esquina
onde a viagem termina
e o sonho começa.
Adivinham-se olhares
nos passos por percorrer,
guardam-se palavras
dispensadas de dizer.
Quando te pressinto
sob o contra-luz da tarde,
no rio, os navios
anunciam o desejo
de ancorar no cais.
Traduzes num sorriso
o desejo dum abraço
e o caminho encurta-se
nessa rua sem fundo.
No horizonte dum beijo,
os corpos dominam
os olhares que se fecham
na moldura enlaçada
pelo murmúrio do reencontro.
Entrega-se a tarde
no princípio duma frase
prolongada no pôr-do-sol
onde as palavras se repetem
no eco das mãos e dos lábios.
...
Quando a noite adormece
a cidade devolve-nos
aos ruídos do silêncio
em que o desejo cresce.
E ao dobrares a esquina
dessa rua terminada,
o sonho adia-se
na sombra da saudade.

RECADO II

2009-12-04T22:21:00.008Z

Foto de Ursula I Abresch

Agarra-me com a força com que as pétalas o fazem à sépala!

E, se um dia, tiveres de me deixar cair
que o faças em terreno fértil fixo à tua raiz,
para que eu possa, de novo, fecundar com amor
os ramos da tua árvore.

DE SEGREDO EM SEGREDO

2009-12-03T10:30:00.003Z

Foto de Justin Hofman

De segredo em segredo
levas-me pela mão
até ao cabo da memória,
onde os pensamentos
se esqueceram de lembrar.

Ali, naquele extremo
onde a terra desistiu
de invadir o mar,
e as tuas recordações
são vagas
rebentando na areia
que abres ao meu olhar.

Nem sempre a vida
tem a persistência do oceano,
e as ondas cansam-se
de rebentar na praia
desistente de olhar o mar.

É difícil voltar ao pélago
em demanda duma ilha
perdida na imensidão
sob um céu de nuvens.

Paro!
… entre o caminho errante
e a descoberta dos rumos.

Olho-te!
… nesse espelho de água
estilhaçado no voo das gaivotas.

Mergulho!
… num abraço de maresia
suplicando que o transborde.

Sou istmo deste querer
que os corpos ainda separam
mas os corações desejam.

CONTEMPLAÇÃO

2009-11-27T20:07:00.003Z

Foto de Gwenn

No limite do horizonte,
onde a tua contemplação
se fundia em assombro,
o rebentar de cada vaga.

Na altivez da sua crista
nasciam em espuma
gomos duma tarde
banhada de felicidade.

Descobri no teu olhar
o voo dos peixes,
asas em cardume
num céu de água.

No furor do mar
descobri a serenidade
que acalma a corrente
do contínuo ribombar.

Quando o sol derreteu na água
inundaram-na estrelas
de origens indefinidas;
caminharam-nos passos
numa navegação
ao encontro da lua.

NA SOMBRA DUM MOMENTO

2009-11-26T22:05:00.001Z

Foto de Codrin Lupei

Nos teus lábios
seguro o tempo,
o mesmo que me foge
no vazio entre os dedos
quando as mãos se despegam.

No teu olhar
seguro as marés
de palavras repetidas
pelo eco dos ventos
que sopram no peito.

Em cada abraço
seguro o rio
paisagem desaguada
nos corpos que se fundem
em estuários do amor.

Solta-se o ritmo ordeiro
dos corações cavalgantes
por planícies que raiam,
no perfume que fica nas horas,
no tempo que se cola na pele,
à distância dum intervalo
interregno dum encontro
na sombra dum momento
numa mesma margem...

A SUSPENSÃO DOS PASSOS

2009-11-25T21:30:00.001Z

Foto de Benoit Michelot

Corria… não para chegar. Antes num regresso. Sem caminho. Como se nunca quisesse ter saído. Seguramente. Sem dever ter partido. O labirinto era um terreno plano, árido, sem paredes, nem obstáculos. Mas é impossível apagar o caminho que já se percorreu. Era esse o desafio. Era essa a impossibilidade. Apagar o que nunca poderia ter sido trilhado.

Dei um salto. Estava escuro. Passei a mão pelo rosto. Estava molhado. E frio. Os olhos ainda estavam fechados. Tentei localizar-me. Procurei o interruptor do candeeiro. Em cima da pequena mesa-de-cabeceira, a luz verde do relógio digital marcava 3:41. Era madrugada. Fora mais um pesadelo. Percebi então. Só mais um. A somar a tantos outros.

Quanto mais tentava, conscientemente, fugir daquela noite, mais percebia o quanto ela pesava no inconsciente. E era sempre em fugas que ela se traduzia. Quanto mais fugia dela e me esforçava por a deixar para trás, mais ela se mostrava uma evasão impossível. Um destino sem saída. Um rumo sem mapa.

O coração abrandara as batidas. Levantei-me. Deambulei até ao lavatório. Molhei o rosto já molhado. Respirei fundo. Engoli um pouco de água. Regressei à cama na expectativa de recuperar o sono. Faltavam pouco menos de três horas para acordar.

O ANO DO PENSAMENTO MÁGICO

2009-11-24T21:35:00.001Z

Foto recolhida aqui

Somos convidados a ouvir um recado dirigido a todos. As memórias de respostas sempre questionáveis duma experiência de vida que um dia chegará a qualquer um de nós. Ainda que as características possam variar, o conteúdo será sempre similar. As verdades irrefutáveis do adiamento em aceitar a partida definitiva. As mentiras que nos contamos para escamotear a realidade que está ao alcance das mãos. A eterna esperança de podermos manipular o passado se o futuro nos revelar as razões do ontem. O futuro que nunca planeámos, porque o amor faz-se de vida.

Um texto verdadeiro, particularmente bonito, escrito por Joan Didion, que Diogo Infante doou à magnitude artística e humana de Eunice Muñoz. Uma sucessão de parágrafos na voz de uma mulher que, tal como Judite de Sousa referiu no programa ‘Grande Entrevista’ do último dia 19, parece não ter idade. A mulher Eunice Muñoz demonstra ao longo de setenta minutos a tenacidade duma personalidade que, mesmo nos momentos menos moldáveis, assume a vida como algo que se controla. A actriz Eunice Muñoz demonstra porque é, e será, uma Senhora do teatro português. Cada pose, cada intenção, cada gesto, cada expressão estão minuciosamente estudados, escolhidos e trabalhados para que nós, os que nos sentamos a apreciá-la, sejamos induzidos a crer estarmos a ouvir a própria Joan Didion, e não a actriz.

Os parágrafos da história que corre nas veias de Joan Didion são acompanhadas por um jogo sublime de beleza, estabelecido entre peças abstractas dum cenário de Catarina Amaro, e diferentes níveis de abertura da cortina negra. A prova, mais uma vez, de que a simplicidade resulta quando a arte é clara e permite respirar, através dela, as sensibilidades de quem se senta numa plateia para ser surpreendido pela magia dos dotados. Referência ainda para a música original de João Gil. Tão só um pormenor mais de bom gosto que completa, tal como o apontamento final de vídeo realizado por Pedro Macedo, o encanto duma noite a desfrutar prazer.

O ano do pensamento mágico está em cena no Teatro Nacional D. Maria II, em Lisboa, até ao dia 20 de Dezembro. Entre 7 e 31 de Janeiro subirá ao palco do Teatro Nacional S. João, no Porto.

Numa primeira abordagem à sinopse ou críticas sobre O ano do pensamento mágico, poder-se-á criar a convicção de se ir assistir a um trabalho dramático, comovente, dorido. Não foi, para mim, essa a realidade. Acolhi-o como uma demonstração de como a vida pode ser valiosa se o amor a habitar. Pois mesmo quando ela nos obriga a resumir os que amamos a uma moldura, situada no lugar nobre da secretária… dir-lhes-emos repetidamente ‘amo-te mais do que apenas mais um dia!'

NOS TEUS DEDOS

2009-11-23T19:32:00.004Z

Foto de Stephanie Daniels

Procuro entre teus dedos
o compasso da melodia
que quero compor;
ritmos de quem canta
sem ser compositor.

É o ritmo de teu coração
que procuro nas tuas mãos.
É em busca do tempo certo
que as abraço,
para que me sintas
na afinação demandada
nos batimentos que ouço
nos teus dedos.

E na harmonia de encontrar
tuas mãos nas minhas
fica-me a certeza de cantar
a felicidade de ouvir
o teu ritmo em mim.

MANTO DE PALAVRAS

2009-11-20T19:23:00.005Z

Foto de Vernon Trent

Estendeste-me um manto de palavras
que colhi como se fossem pétalas
duma flor a quem queria conhecer o cheiro.
Eram tuas, senti-as minhas.
Não as conhecia, sabia-lhes o sabor,
nunca as lera, conhecia-lhes as letras.
Caminhei entre significados,
descobri intenções.
De algumas fiz pele
de outras, véu de aconchego.
Deitei-me nelas e afaguei-me…
Bebia-as e traguei-lhes o calor,
olhei-as e extrai-lhes a cor,
sussurrei-as e copiei-lhes o som…

… cheguei à tua boca.
… nos teus lábios depositei
a doença
que as tuas palavras
me curam.

FERNANDO TORDO NO TEATRO DA TRINDADE

2009-11-19T20:45:00.005Z

Foto recolhida aqui

Seis da tarde. A cidade realiza o sprint final de mais um dia. Corre no regresso preparando a noite. Às vezes chegam palavras, chegam recados. Quando as palavras chegaram senti-as… ainda que não tivesse lhes atribuído o recado que hoje lhes saboreio. Quando elas chegaram, lembrei-me o muito que respeitava e admirava as canções dum senhor que ontem fui ouvir cantar ao Teatro da Trindade.

Um concerto curto de sessenta minutos. Pouco mais que meia dúzia de canções intercaladas por muita aprazível conversa. Muitas palavras em que as suas memórias nos levaram a simbólicas homenagens a homens como José Carlos Ary dos Santos, José Calvário, Raul Solnado, João Maria Tudela, Pedro Osório, Carlos Mendes… Palavras que nos mostraram as emoções pessoais do homem que aos sessenta e um anos se comove com o neto que a sua filha lhe ofereceu, ou com o prémio Saramago com que o seu filho foi recentemente distinguido. Palavras que nos revelaram histórias do nascimento de algumas das suas canções. Canções que elegeu para cantar ontem. Foi o prazer de lembrar a existência de João e Joana, ou Adeus Tristeza. Foi a oportunidade de trautear letras que percebi a memória não ter esquecido.

Entre o muito que lembrou e revelou, transmitiu, de novo, a facilidade com que o monstro Ary dos Santos pegava nas composições que lhe levava e as musicava com letras que são poemas dos mais bonitos escritos na língua portuguesa. Letras de canções que têm cheiro e cor, em que nos afundamos com o prazer de quem se sente abraçado pela arte da escrita.

De algumas dessas histórias tento aqui reproduzir a ocorrida quando, após terem concluído Cavalo à Solta, Fernando Tordo e José Carlos Ary dos Santos se estendiam por largo tempo à procura dum título para a canção. No meio de muitas divagações, indecisões, conjecturas e propostas, eis que João Maria Tudela, que acompanhara nesse dia Fernando Tordo, timidamente se intromete e lhes diz algo como: “Desculpem! Mas como é que dois animais que acabam de fazer uma canção como esta não vêem que o título só pode ser Cavalo à Solta?”

Na vida há momentos em que nos chegam palavras que nos mergulham num sorriso enorme. De felicidade!

A SUSPENSÃO DOS PASSOS

2009-11-18T22:52:00.003Z

Foto de Benoit Michelot

Sentada em frente ao estirador sentia-se capaz de contemplar o Universo. Aquele era o reino da sua segurança. A aridez de intenções que lhe desertificava a rotina do dia-a-dia, ali tornava-se mar, oceano imenso, profundo, incomensurável. Transfigurava-se em frente àquela prancheta. As ideias transformavam-se fauna sucedânea em ciclos reprodutivos.

Nas suas mãos, o carvão riscava com a liberdade dos pensamentos soprados por ventos de inspiração. Os esquiços tomavam forma esbatendo-se, alongando-se, desfigurando-se em traços, em contornos e, de novo, em figuras. Em frente àquele estirador não tinha incertezas. Sentia-se suficientemente distante das águas paradas em que mergulhava ao sair para a rua e entregar-se ao anonimato da multidão.

Ainda que ali se realizasse… Mesmo que ali se reconhecesse… Só no horário profissional ali se entregava. Recusava-se ignorar que lá fora, também uma fracção do mundo lhe pertencia. Por método, por rotina ou talvez por crença que um dia chegaria, em que consigo se cruzaria uma história diferente. Uma chuva diluviana que se entranharia pelas fendas abertas no deserto da espera.

NA ESPERANÇA DO ESMORECIMENTO

2009-11-17T22:00:00.005Z

Foto de Takashi

Quando o sol inicia a curva descendente rumo ao horizonte, o dia ilude-se na convicção de ainda poder ser especial.

Mesmo que já estejam distantes os fulgores do raiar do astro rei, o dia sente energia suficiente para ainda poder ser único.

Já em pleno ocaso, quando esmorecem os últimos laivos de pujança, o dia renova a esperança de que ainda poderá atrair.

E quando a noite é soberana, e já as sombras de sol são discretas lembranças apagadas na artificialidade dos néones, o dia deita-se com a certeza de que, afinal, a vida só começa amanhã.

VENTOS DE DESPEDIDA

2009-11-16T23:16:00.002Z

Foto de Chiara

Quando o gume da incerteza
se crava na face da rocha
abre-se uma fenda de Inverno
na carne que não sangra.
Questionam-se nebulosas do olhar
chovendo lágrimas de dúvidas,
gotas turvas na tristeza
de saber irrecuperável a partida.
Desabam expressões sem rosto
sobre tantas páginas lidas,
pedaços de breu arrancados ao céu
na desilusão dos dedos sem carícias.
Seca a saliva por engolir
na boca lacrada pela noite,
sobra maresia no aroma do coração
que se despede do fogo por acender.

SENTIMENTOS

2009-11-15T22:46:00.001Z

Foto de Cile Bailey

Escorrem pelas palavras
sentimentos apartados do peito
infindáveis segredos desvendados
no cíclico despertar da vida.
Soltam-se sem saber dizer
a cor do canto que os envolve
vestem a poesia das letras
em paisagens que temem descrever.
Ouvem-se em suspiros indomáveis
libertos no limiar do sonho
são sorrisos rasgados de verdade
que o coração é incapaz de segurar.
Espalham-se na eloquência do desejo
ouvindo-se antes de chegar,
adivinham-se na vontade de ser
eco dissolvido num olhar.

ASCENSÃO

2009-11-14T22:43:00.002Z

Foto de Mike Deman

Nas águas perdidas da tua força
percorro o retorno sem endereço,
sinto no vento da tua noite
a ansiedade que me sopra no peito.
No fogo derretido da tua vontade
acendo a crença sem receios,
sinto no rio da tua incitação
o caudal que corre na minha escrita.
Na percepção da tua tristeza disfarçada
infundo raízes de auto-estima,
sinto na luminosidade do teu sorrir
a direcção projectada no futuro.

ERA UMA VEZ O AMOR...

2009-11-13T23:56:00.003Z

Foto de Jonas Göthlin

No princípio da verdade havia um túnel onde o amor quis entrar. Fez uma pausa. Ponderou. E ao dar os primeiros passos sentiu-se agarrado. Parou. Olhou para trás e percebeu que era a dúvida que o detinha. Olhou-a para tentar ler-lhe a intenção quando percebeu que a razão estava por perto apontando-lhe na direcção duma luz encandeante. Era a tentação. Logo em seguida a razão indicou-lhe uma rampa com uma superfície deslizante que descia em plano bem íngreme até que se prolongava por uma subida lançada em deslumbrante velocidade, mas que não permitia ver o que existia para além do cume. Disse-lhe ser a paixão. Mostrou-lhe ainda uma vereda onde existiam roseirais com lágrimas em muitas das pétalas. Para entrar nela era necessário transpor um portão onde se podia ler a palavra ciúme. Sentiu-se confuso, mas antes que o expressasse a razão segredou-lhe ser sua tarefa obrigar o pensamento. O amor perguntou-lhe então o que era uma outra área vedada por sorrisos, onde as plantações pareciam arrumadas por alturas. Explicou-lhe a razão ser um terreno onde se semeavam vontades para fazer crescer certezas. Só quem ali deixava as suas sementes se decidira a entrar no túnel. O amor assim fez antes de reentrar no túnel da verdade. Aos poucos foi ajustando a sensibilidade à luminosidade. Primeiro inexistente. Depois sentiu-se enleado por uma nebulosa que se abria na escuridão. Até que um ínfimo ponto pareceu definir o horizonte. Lentamente esse pedaço de luz foi crescendo até iluminar por completo o túnel da verdade. O amor percebeu que estava próximo do destino. Parou quando à sua frente já só descortinava uma larga, vasta e serena imensidão de água. Olhou para trás. A outra extremidade do túnel já não era perceptível. A dúvida, a tentação e outros mais caminhos haviam ficado do outro lado. A verdade não acabava ali, mas só a sombra da razão se arrastava atrás de si. Abriu os braços, fechou os olhos e deixou-se cair no lago da confiança.

DIZ-ME QUE OS OLHARES NÃO FALAM

2009-11-12T23:50:00.006Z

Foto de Marc Vreenegoor

Diz-me que os olhares não falam
quando a ocasião os surpreende
num cruzamento inesperado,
em que a agnosia do idioma os prende
numa explicação inaudível
traduzida numa tentação irrecusável.

Diz-me que os olhares não falam
quando se abrigam num recato ensaiado
de quem saboreia o prazer
ao sentir-se observado,
mas rejeita mostrar intenção de se oferecer,
fechando-se sobre si mesmo,
dobrando a percepção do que sobre si se foca.

Diz-me que os olhares não falam
quando na discreta procura
encontram o que pensavam poder evitar,
mas secretamente desejavam desafiar.

Diz-me que os olhares não falam
quando voluntariamente não se desprendem,
mesmo ignorando que vocabulário usar.

Diz-me que os olhares não falam
quando o teu e o meu se reencontram
.… se entendem na sintonia,
dizendo o que as palavras calam
e só os corações não silenciam.

A SUSPENSÃO DOS PASSOS

2009-11-11T23:56:00.003Z

Foto de Benoit Michelot

Os primeiros passos da manhã levavam-me até em frente ao espelho onde, ainda sem me ver, começaria a remoção dos pêlos que diariamente se repõem após cada dezena diária de minutos gastos para os eliminar.

Acordara com aquela sensação de que se me sentasse ao teclado, as palavras se despejariam dum segredo construído no sonho nocturno. Tentava colher palavras soltas, ideias desgarradas, para juntar em constelações a construir. Tentava que a inspiração não me fugisse por entre a água com que molhava a cara.

No espelho, os olhos pareciam ser relevo desadequado. Àquela hora era impossível perceber se guardavam algo do que tivessem contemplado durante o sono.

Continuei os preparos matinais sempre com o inquietante sentimento que desperdiçaria a oportunidade de deixar as palavras se sucederem. Era certo que após a primeira, outras viriam. Reforçava aquela sensação de que as secava, por mais que as procurasse acender, na água com que fazia a espuma, a qual me preparava o rosto para a passagem da lâmina.
Estaria a castrar as palavras em cada pêlo rasurado?

O POETA OLHOU AS MÃOS

2009-11-10T22:35:00.003Z

Foto de Angela Vicedomini

O poeta olhou as mãos
reflexos dum espelho
onde a vida se escondia.
Embaciavam-se as certezas
em aguaceiros de dúvidas,
intermitência duma luz
esquecida da sua firmeza.
Esboçava-se em tracejado
a linha, antes, contínua.
Desfocagem de imagens
sobrepostas à nitidez do rumo.
O poeta olhou as mãos
e nublou-se-lhe a visão.
Guardou-as.
… até que a monção
sopre num novo olhar.

NA INCÓGNITA DO DESCONFORTO

2009-11-09T22:08:00.003Z

Foto de Chuck Gallegos

Precipitam-se os sorrisos
em marés ansiadas;
mais do que avaliadas,
aproveitadas.
Ondas sem sal
navegadas na espuma.
Ossadas sem esqueleto
procurando a verticalidade
ausente da carne,
perecendo na fadiga
do presente adiado
no incógnito futuro.
Suspiros engolidos
no encontro desesperado
com o vazio,
realidade iludida
na força da procura
ao desencontro
da surpresa.

PANCADA[S]

2009-11-08T21:41:00.004Z

Foto de Rui Palha

O fim chegou com aquela pancada seca. A interrupção abrupta que corta. O ponto final que não se escreve. O som que determina o início do silêncio ou o terminar do diálogo.

Pensou “Todos os fins são assim! Sejam imprevistos ou imagináveis, sejam surpresas ou programados, sejam espontâneos ou agendados… todos os fins são um ponto final.”

Restava-lhe, então, sair à rua e agradecer o sol ou a chuva que fizesse, como uma oferta por estar viva. Sabia que iria chorar fosse razão a alegria do sol ou a tristeza da chuva.

Enquanto caminhava anónima na multidão, cruzou-se com uma criança que de mão dada à mãe, lhe sorriu, viu um casal de namorados que se abraçava, passou por um mendigo que lhe desejou boa-noite…

Foi nesse instante que se apercebeu, por entre as nuvens, que o sol descia sobre o mar. O dia terminava. Chegava ao fim. Porém não se ouvira a pancada seca que marcava o final. O sol escondia-se dando lugar à noite. O dia dissolvia-se nas luzes artificiais. Era uma despedida suave. Como num filme, quando após a cena derradeira, a música prolonga no desenrolar dos que intervieram na edificação da película, o final para além daquela imagem conclusiva.

Caminhava. As luzes iniciavam a iluminação do dia que se apagava. Alguns pingos de chuva caíam indisciplinados tocando-lhe a pele. Percebeu que uma nova acção se poderia iniciar. Em breve, ou talvez não. A sua actuação não tinha terminado. Uma série ritmada de pancadas marcariam o novo começo.

INCÓMODO

2009-11-07T23:49:00.003Z

Foto de Calisto

Incomoda-me a cabeça que não é minha
mas a que pertenço…
há como um toldo universal que sombreia
a independência do querer.
Incomodam-me os pensamentos consentâneos
cujas unidades se individualizam…
soam milhares de megafones
como se pudessem ser instrumentos num recital.
Incomoda-me a vontade colectiva
que não sabe como eleger o rumo…
determinam-se os caminhos
antes de definir o destino.
Incomoda-me a decisão acordada
na opinião dos desejos…
teoria das cedências
imposta em negociações sem mercado.
Incomoda-me esta dor que não sinto.
Apenas me angústia.
Desconforto que não é meu.
Mas me domina.
Que não tolero.
Mas se impõe…

ALMA QUIETA

2009-11-06T21:37:00.003Z

Foto de Simona Carli

Tenho a alma quieta
naquela planície onde o tempo
adia a decisão dos dias.
A vontade são folhas
arrancadas pela decisão do Outono,
abandonadas sob passos anónimos.
Adormeceu em segredos da lua
a espontaneidade dos sorrisos
liberta na cadência dos corações.
Guardo o sabor dos abraços
em lagares de ternura esquecida
pela vindima de prazeres desgarrados.
Sobram as palavras inadiáveis
que planto em areais sem horizonte
onde a Primavera me revelará
a inquietude das velas brancas
rasgando a placitude do tempo
com o desejo de aportar no mar
que ressuscitará a minha praia.

PARA VOCÊS

2009-11-05T21:43:00.004Z

Foto de Nicole Goggins

O tempo passa. Será que cresce? O tempo passou por vós, como por mim. Vocês crescem… eu não me sinto maior. O meu colo parece ser pequeno para o vosso tamanho. O tempo roubou-me esta sensação de ser porto onde procuraram abrigo. O tempo passa e com ele cresce a vossa confiança para navegarem em rota própria. Deixam de precisar-me como bússola para a vossa jornada. O tempo passa e com ele cresce o tempo que fazem exclusivamente vosso. Enquanto o tempo passa adequam-se os rumos de quem cresce, a quem se orgulha de descobrir novas formas de vos pertencer, de vos iluminar, de ser eterna raiz quando a água e o alimento vos faltam. O tempo passa e o lar cresce em dimensão física e espiritual, esgaçam-se laços, estreitam-se segredos. Na presença estruturam-se alicerces inquantificáveis. Dispensa-se a quantificação, como não se mede o volume do mar, o qual independentemente das marés não se extingue; como não se mesura o ar que inspiramos, inconscientemente, para viver; como não se avalia a distância que nos separa do fim pois é fatal a sua chegada. O tempo passa, vocês crescem. Um dia trará o momento do vosso voo partir por outros céus. Então, os regressos serão breves. O tempo passa, mas ainda não o suficiente para que esse instante fosse já. Esse instante foi precipitado. Precocemente antecipado. O tempo passa e sinto crescer o espaço do colo que foi vosso. O tempo passa e esse vazio cresce. Prematuramente…

A SUSPENSÃO DOS PASSOS

2009-11-04T21:27:00.004Z

Foto de Benoit Michelot

Era habitual a sua primeira fuga matinal terminar naquela mesa. Fugia da solidão que a madrugada semeava em cada manhã, para se encontrar consigo mesma naquela paragem onde uma ‘meia-de-leite’ e uma torrada lhe entreabriam o dia, por sussurros de conversas alheias que se difundiam e os pensamentos que se tinham de organizar.

Por regra sentava-se na mesma mesa, de costas viradas para a entrada. Não aguardava, pois era o pormenor da paisagem que não se destacava perante qualquer olhar, tal era a sua integração na mesma. Virava-se para dentro de si mesma como se a limitação do seu próprio espaço fosse uma lei não transmutável.

Depois de pagar, com a quantia que habitualmente já tinha em valor exacto, arrumava entre as suas ideias palavras soltas recolhidas nas oratórias que não lhe eram dirigidas. Partia para o dia com a decisão de quem avança convictamente. Levava consigo pedaços de outros. Ninguéns que sem saber lhe semeavam sentires para um novo futuro.

PEDIDO

2009-11-03T21:37:00.004Z

Foto de Flo

Procuro o dia a cada noite que adormeço

um cheiro a terra molhada esquecido pela solidão,

atravesso o corredor cinzento do desencanto,

é apenas uma madrugada só que me abraça.

Enxugo gotas secas pela voz que não ouço,

afectos roucos trucidados no som da descrença,

prendem-se os sonhos na goma da surdez,

sinfonia não estreada por falta de compasso.

Abandono o palco defronte da plateia deserta,

sossego o maestro, o actor e o poeta.

Não se escreva, hoje, o que não pôde ser dito!

Não se encene, agora, o que não se soube exprimir!

Esqueçam-se as pautas onde a melodia se extingue!

Lá fora está escuro e só o silêncio se ouve…

Apague-se a ribalta para que não se adivinhem os passos!

Chego à janela, deixo entrar o vento e peço:

“Pousa teu olhar na minha pele…

despe-me a saudade!”

NUM DIA DE CÉU CINZENTO

2009-11-02T22:50:00.004Z

Foto de Paolo Giudici

Plano neste céu aberto

onde me in.compreendo,

embalo-me em voos

presos ao regresso,

toldam-se pensamentos

na intermitência da certeza,

coagula-se a decisão

no alvorecer da dúvida,

removem-se sorrisos

sob a sombra da inquietude,

apartam-se corpos

no destilar dum abraço,

refugia-se a boca

na renúncia da declaração,

rege-se a saudade

na metamorfose da distância.

E o que resta?

Onde permaneço?

…nesta vontade de adivinhar o amanhã

com a certeza do agora,

um vazio para governar

na ansiedade de ser soberano

fixando a felicidade com estacas

em terreno fértil de carícias

onde o amor se reinicia

na margem de cada despedida.

PARA CRER

2009-11-01T21:45:00.007Z

Foto de Carl Quick

Eu vou entrar pelo teu poema
e colher palavra a palavra;
de cada verso fazer uma vereda
que desembocará em ti;
mergulharei em cada imagem
para provar a tua corrente,
agarrarei cada som
e afinar-me-ei pela tua melodia.

Ao chegar diante de teu olhar
entrarei no teu querer,
contemplarei o teu sentir,
tocar-me-ás como quem lê;
arrepiarei minha pele
nos lábios por abrir,
acostarei meu corpo
nas mãos por entrelaçar;

Mas no primeiro cruzamento
desviarei o teu rumo,
da tua vontade farei crença
que regerá minha ansiedade;
tornar-me-ei cativo da tua prosa
para permanecer na tua pena
e quando fizeres ponto final
serei alfabeto da tua escrita.

NUS LIVROS

2009-10-31T23:30:00.007Z

Foto de Fabienne BONNET

Quantos segredos se escondem
por detrás das palavras que se expõem?
Quantos sonhos se revelam
por entre vocábulos que se mascaram?
Quantos termos se perdem
por entre linhas que fogem?
Quantas páginas se escrevem
por entre gritos que se arrepiam?
Quantos voos se traçam
por entre céus que se desenham?
Quantas portas se abrem
por entre versos que se encadeiam?
Quantas origens se descobrem
por entre desejos que se alcançam?

Quantos sentimentos se iludem
por entre significados que se decifram?

Quantos suspiros se ouvem
por entre a nudez que se escreve?

NORTADA

2009-10-30T21:00:00.005Z

Foto de Rodrigo Sousa recolhida aqui

Uma seara à espera do vento. Um regresso em que os passos já não nos servem. Memórias que nos pertencem, mas a cuja rotina temos de nos ajustar. Como a própria Olga exprime, a Nortada sopra num ‘lugar invadido de nostalgia, de saudade, de intimidade’. É um olhar para o ontem através da visão duma criança que já não é, mas que fica eternamente presa às raízes, por mais que a distância as separe.

Uma afagosa ambiência íntima, pessoal vai-se esgaçando em sugestivas imagens, ainda que próprias, menos particulares. A primeira nasce de dentro para fora. Exterioriza-se. Amplia-se. Difunde-se. As últimas são observadas, cheiradas, apalpadas antes de serem apreendidas, interiorizadas e possuídas. Ter-me-á sido difícil ler a obra em continuidade. O que experimentei no início e me cativou, acabou por se revelar menos legível, ou mesmo indecifrável, com o decorrer do tempo. Creio não ser possível dissociar o facto da Olga ter ousado permitir que os intérpretes colaborassem num desfolhar de páginas de memórias tão pessoais, as quais dificilmente algum deles poderá ter partilhado. Possibilitou, assim, ‘desenformar’ a leitura, torná-la mais dilatada. Contudo ter-se-á dissolvido a privacidade nostálgica de memórias que lhe são exclusivas.

Foi-me agradável observar nesta mais recente criação de Olga Roriz, um registo mais poético, sereno e tranquilo, aqui e ali marcado por notas de humor. Regozijei-me de ver no mesmo palco, como intérpretes, pessoas com quem a minha vida profissional se cruzou em momentos distintos.

Nortada não será uma obra de referência no reportório de Olga Roriz, mas uma sentida homenagem de alguém a um passado que lhe pertence e com o qual pretendeu encurtar distância.

À DISTÂNCIA DUM OLHAR

2009-10-29T23:18:00.004Z

Foto de Vera

Escolho uma cadeira
puxo um lugar
e sento-me
na areia
onde o mar me vem beijar,
olho
observo
contemplo...

Poiso os braços sobre a água
estendo o meu olhar
até ela
àquela linha
que separa o céu do oceano
[ou será que os une?...]

Tento agarrar
a irrealidade desta realidade
só para me certificar
que o horizonte é alcançável
quando o infinito
está à distância
dum olhar.

A SUSPENSÃO DOS PASSOS

2009-10-28T22:05:00.004Z

Foto de Benoit Michelot

Quando o braço se estendeu pelo espaço vazio a seu lado, sentiu-se chamada para o estado de lucidez. O lençol branco ainda marcava a temperatura do corpo recentemente apartado. De olhos fechados fez as costas da mão esquerda caminharem pelo espaço de onde esse corpo se ausentara. Procurando reconhecer marcas deixadas pela noite, talvez confirmar que o acordar para que se sentia puxada era um terreno diferente do sonho.

Começava a manhã. Sentia-se envolta em confiança e conforto. Teimava em não abrir os olhos com receio de que ficasse para além da fronteira daquela vigília em que se sentia segura. Tão inesperadamente segura.

Finalmente, abriu os olhos. Não havia sinal da luz do dia. Não se lembrava se descera a persiana. Que interessava saber se o dia acordara? Sentia-se, hoje, dona do seu tempo. Como se finalmente tivesse encontrado um espaço onde se encaixar na perfeição. Aos poucos saía dum idílico estado de embriaguez. Conforme regressava à consciência, as memórias da noite anterior tomavam a forma dum guião estudado, sabido, claro.

Ouvia correr a água do duche. Decidiu ignorar a pressa das horas. Mas não conseguiu evitar um fio de ansiedade subir-lhe do ventre ao peito. Que continuidade teria aquela noite? Sentiu um desconforto nas costas. Virou-se de bruços. Escondeu o rosto parcialmente debaixo da almofada. Não seria agora que lhe chegaria a tranquilidade duma resposta. Fechou os olhos de novo. Ignorou o dia e o silêncio deixado pela torneira que cortara o fluir das águas.

Sentiu os passos. Ouviu-o assomar à porta do quarto.

NO AMOR DA NOITE

2009-10-27T22:37:00.004Z

Foto de Vernon Trent

A noite deitou-se na minha cama,
nos lençóis senti o frio da solidão,
beijou-me como uma estrela esquecida.

Falámos de sonhos por descobrir,
percorremos labirintos por criar.

Seduziu-me com a ternura do silêncio
abraçou-me com a escuridão por abrir
fizemos amor até ser madrugada.

… e ao nascerem os primeiros raios de sol
soube que o novo dia era meu!

RAPTO

2009-10-26T22:10:00.005Z

Foto de Larz

Surpreendi-te em voo
interrompi-o.
Prendi-te em palavras,
segurei-te os pensamentos,
embaciei-te o olhar.
Raptei o teu corpo.
Na areia queimada pelo sol
deitei-me,
pousei-te nos ecos do calor,
untei
com óleos de mel
a tua pele desnudada.
Levantei uma barreira
para o mar
não se antecipar
na tua submersão.
E…
gota a gota
provei
o sal
duma pele
arrepiada
na entrega
dum sonho.

PUDESSE

2009-10-25T22:10:00.004Z

Foto de Doug Roane

Pudessem as asas
marcar o ritmo da escrita…
seriam minhas palavras
quilha para um novo poema.

Da tua pele faria céu
onde adestraria meus dedos
a traçarem rotas de esperança.

Na direcção do vento
tomaria a luz da inspiração;
ninho de lágrimas e sorrisos
onde mora teu coração.

Pudesse o meu querer
voar em vocábulos até ti…
planaria sobre o teu sonho
até sentires minhas mãos
serem plumagem do teu silêncio.

REDES DE OUTONO

2009-10-24T22:58:00.001+01:00

Um bando de gaivotas
transportava pensamentos,
mortalhas da madrugada
consumidas no repouso.
Soprava um vento frio
num suspiro inexplicável,
descoberta de sentidos
aberta pelas palavras.
No mar coberto de névoa
voltavam barcas esquecidas,
remos de braços despidos
ansiosos por atracar.
Por uma janela aberta
entravam segredos despertos,
esconderijos roubados
aos artifícios do coração.
Nas asas do alvorecer
sobrevoei ilhas distantes,
calado roubei sonhos
às mãos dos poetas.
Da areia adormecida
fiz meu leito sem prazo
senti o cheiro do desejo
em cardumes de olhares.
O Outono colorira as redes
dulcificara lágrimas libertas
soltara sorrisos alados
ao assalto dos corações.

DE TI

2009-10-23T19:15:00.005+01:00

Foto de Paul Bartholomew

De ti
só quero os instantes de tempo
que me furtas para fazer teus;
de ti
só quero a luz do sorriso
em que me iluminas.
Não quero ser barco, nem maré
apenas a areia
onde aqueces a tua pele.

De ti
só quero as letras das palavras
com que me escreves;
de ti
só quero a efemeridade dos sonhos
em que te eternizas.
Não quero ser asa, nem voo
apenas o céu
onde esboças o infinito.

De ti
só quero o ar que expiras
no suspiro que te provoco;
de ti
só quero a inquietude do olhar
onde me sossegas.
Não quero ser flor, nem jardim
apenas o ópio
em que estimulas os teus desejos.

De ti
só quero a manhã das horas
em que me esperas;
de ti
só quero os dedos da mão
em que me prendes.
Não quero ser noite, nem leito
apenas o sono
onde o teu corpo dorme.

ENREDO SEM HORIZONTE

2009-10-22T21:59:00.004+01:00

Foto de Tibor A. Nemes

Projecto-me
para além daquele mar
onde o ziguezague dos dias
se escoa;
Imagem indefinida
entre a memória e o desejo;
A sombra arrastada
dum raio que separa dois olhares;
O dedo que escorre prazer
pelo sabor da pele;
A voz que se enoda
entre a vontade de dizer
e a opção de calar.
Vazam-se os corações
numa sementeira derradeira,
quando as mãos se estendem
num contido desespero
para ainda se tocarem.
A boca morde a pele
que um beijo
é incapaz de agarrar.
A recordação a cicatrizar
na corrida de pensamentos,
navegantes entre o sonho
e um amanhã.
Um rio que desagua
para além daquele mar;
onde me projecto
para te encontrar.

E SE NÃO HOUVER AMANHÃ?

2009-10-21T23:24:00.006+01:00

Foto de Philip LePage

Com o auxílio do responsável pelo Centro de Língua Portuguesa não foi difícil conseguir quem a conduzisse até Massinga. Fanuel era ainda jovem mas a pele carregava já o peso de muitos dias corridos entre a desventura duma vida mais lutada do que vivida. Tinham-lhe assegurado que estava habituado a fazer esta ligação que cruzava parte do trajecto entre Maputo e a Beira.

Na estrada de terra batida abriam-se buracos, crateras, autênticos degraus que a viatura tinha de subir e descer. Inesperadamente um desvio por terrenos desbravados entre a arborização era opção única à zona obstruída para obras, sem qualquer aviso prévio. Mais adiante pequenas áreas de alcatrão desgastado descobriam-se no meio da poeira alaranjada que mancha o caminho e as ruínas de construções em madeira, lutando por se manterem em pé. Ao atravessar um aglomerado de habitações mais cuidadas, que anuncia a realidade duma povoação, alguns edifícios mantêm marcas de balas duma guerra civil que a muitos assustou a vida e cansou precocemente a idade. Num edifício rasgado por uma dezena de janelas no rés-do-chão e varandas sustentadas por colunas, no primeiro andar, aloja-se uma escola primária que termina numa torre com um sino.

Conforme a distância se encurtava, sentia o seu coração precipitar-se numa batida descontrolada e agressiva. Queria acreditar estar finalmente perto o objectivo que a levara a deixar Portugal e percorrer mais de oito mil e quinhentos quilómetros.

Finalmente, Fanuel indicou-lhe um pequeno grupo duma dezena de crianças que, sentadas no chão, se prendiam numa atenção extremada à voz pausada da irmã Giovanna, que fugia do italiano em busca dum português tentado. Colmos, apoiados em ramadas secas, serviam de parede e de tecto ao que seria a sala de aula. Aproximou-se do grupo e esperou que a sua presença fosse notada. Pressentiu que já a tinham percebido. Deixou que a irmã Giovanna tomasse a iniciativa. Demorou poucos minutos para que concluísse com as crianças e se lhe dirigisse.

- Buon dia. Posso aiutar?

- Bom dia irmã. Venho de Lisboa à procura do Dr. Miguel Albergaria.

A irmã Giovanna tentou controlar uma maior expressividade no rosto. Segurou-lhe num braço e…

- Acho melhor irmos falar com o Senhor Padre.

Sentiu o tempo parar naquela curta caminhada até à porta que dava acesso à habitação do Padre Salomão. As palavras emudeceram. O tempo tornara-se um vácuo. Entrou. As mãos tremiam-lhe. O sacerdote pediu-lhe para se sentar numa cadeira enquanto a irmã Giovanna providenciava um copo de água. Paulatinamente o Padre Salomão, entre desculpas, revelou-lhe que o jipe onde Miguel Albergaria se fazia transportar há menos duma semana atrás, se incendiara e o seu corpo ficara totalmente carbonizado.

Num flash reviu imagens dos últimos meses. Agora o presente era um ecrã branco, sem imagem, sem som. O amanhã perdera a projecção. Em sucessivos ontens não assumira os hojes. Recusara, adiara… confiara no amanhã. Hoje percebia que o amanhã se extinguira!

Antecedentes

I II III IV V VI VII VIII IX X XI XII XIII

SOB O ALGODÃO BRANCO

2009-10-20T22:34:00.004+01:00

Foto de Jo Graetz

Sob o algodão branco
restam palavras adormecidas,
são o silêncio dos segredos
reflectido na penumbra
da pele por arrepiar.

Correm caudais de soluços
engolidos na solidão
duma torrente de dias
desenganados pela espera,
secos pela vacuidade.

Sob o algodão branco
correm lençóis de sonhos
acordados na voz dum corpo,
ilha perdida no mar
desgarrada num vento sem rumo.

Dedos perdidos escondem-se
sob o algodão branco,
pele artificial da noite
onde o desejo procura o dia
a desflorar em gritos de amor.

PEGADAS [E ASSIM, SIGO OS TEUS PASSOS!]

2009-10-19T22:54:00.006+01:00

Vês aquela extensão de areia que se deita de braço dado com o mar? Vês como ele a roça, teimando em apagar-lhe as memórias do passado? Vês como ela se alonga, de novo, quando ele recolhe a sua carícia? E vês como ela aquece no calor dos raios, a que ele acorre para lhe saciar a sede? Há um jogo de sedução que se extingue na efemeridade duma rebentação e se perpetua na existência duma maré. Há um aliciamento na forma como ele a cobre, a atravessa e se esvaece sob a sua superfície. Aquela extensão de areia é o mar do tempo onde as horas se estendem. É a tentação do homem que a deseja moldar na forma das suas mãos. É a evidência do cansaço que se desfaz na sucessão dos dias. O mar são as novas horas que chegam e se sobrepõem. É a razão que desfaz a tentação. É a energia que revigora. Vês aquela extensão de areia que se espalha sob o mar? Vês aqueles passos que o mar não consegue apagar? São as pegadas dos meus pensamentos no caminho em que a ti me entrego.

TU CÁ, TU LÁ

2009-10-18T22:11:00.004+01:00

O aroma dum chá no deserto chamou-me, no sábado, àquele espaço onde, hoje, mora um museu de memórias da Manutenção Militar. Ia ao encontro dum encontro de palavras escritas que se reuniam numa publicação. Porventura com algum exagero é habitual chamar-se poesia a todas as palavras que não se escrevam em linhas tocando sucessivamente ambas as margens da área de registo. Mas…

A tarde começou pela recepção informal de quem ia chegando. Simpaticamente, a principal dinamizadora desta reunião de autores de palavras – Dolores Marques -, acolheu-me à entrada e anunciou-me que a única de quem eu conhecia a escrita, estaria para chegar. Alguns momentos depois dava-se luz real à comunicação que tantas vezes por aqui, ou no blog da AnaMar, se tem feito na leitura dos registos deixados. A autora de palavras que frequentemente invado para desfrutar do prazer de ler e imaginar, ganhava voz.

A tarde iniciou-se com uma entusiástica e apaixonada apresentação de imagens, objectos e recordações do historial da Manutenção Militar, pela Drª Lurdes Nunes. Descendo à ‘Padaria Velha’ iniciou-se o arrepiar das emoções. Quinze cidadãos nacionais, com uma declarada heterogeneidade relativamente às proveniências socioprofissionais, vêem reunidos, numa publicação em papel, muitos textos que derramam sentimentos, emoções que cada um terá sido incapaz de guardar dentro de si. Serão poesia? Porque não? Para mim são necessidades que têm de passar a fronteira da pele, que imigram do corpo onde nascem.

É verdade que se pode escrever como exercício. Este tipo de escrita também pode ser um desafio, uma resposta, o cumprimento dum requisito. E mesmo assim o resultado pode ser arrepiante como foi o caso da compilação concebida pela Drª Carmo Machado – a quem foi confiada a responsabilidade de apresentação da obra – que reúne palavras extraídas a textos dos quinze autores. O resultado é, num primeiro embate, inevitavelmente emocionante. Contudo ao passar, em voo cruzado, pelas palavras publicadas neste livro sob o título de Tu Cá, Tu Lá, fico com a certeza de que mais do que a intenção de escrever poesia, cada um dos autores terá sentido a necessidade de expor o seu âmago em palavras. É justamente a premência das palavras que as torna únicas e comovedoras.

E recorrendo a uma imagem que guardei das palavras proferidas por AnaMar - que assumiu a ‘indisciplina’ tantas vezes respirada na sua escrita, despreocupada quanto a regras, mas em que urge a precisão de dizer – quem assim escreve talvez não tenha a pretensão de ser poeta, mas só o de ser um poema para alguém.

Para além do prazer de personificar o rosto de palavras tantas vezes lidas, ficou-me o sabor de perceber que ao haver vontade, quando existe necessidade, o ser humano excede-se tão tranquilamente quanto expondo palavras nas quais se escreve.

NA URGÊNCIA DAS PALAVRAS

2009-10-17T22:54:00.004+01:00

Foto de Piero Calucci

Na urgência das palavras
há um esvoaçar ansioso
incontrolado, arrebatado;
soltam-se como beijos,
regurgitações da alma
cegas num voo agitado.
Na ablepsia do desejo
corre a acrasia da emoção
sobre planícies de ventura;
bater de asas planado
sobre labaredas exaltadas
na irrupção dos sentimentos.
O abotoar da realidade,
oculta sob a película virtual
duma atracção ambicionada,
perscruta-se na esplanada dum olhar
estendida na gustação dum abraço
desafogando o rio no pélago celeste.

DIANTE DE... OU EM DIANTE?

2009-10-16T21:39:00.004+01:00

Foto de hejha

Diante de mim
tenho um copo.
Dentro de mim
tenho a sede.
Diante de mim
tenho a água.
Dentro de mim
a incerteza.
Engulo toda a água,
sacio o deserto?
Ou contemplo-a,
devaneando,
a satisfação
de a sorver?
Diante de mim
tenho a taça.
Dentro de mim
a ansiedade.
Bebo a felicidade
em pequenos goles,
prolongo-a,
distendo o hoje?
Ou sorvo-a
num só trago
como se o amanhã
fosse nunca?
Tenho um deserto,
tenho sede,
tenho um copo
e a incerteza
de como encher
… amanhã.

JANELA INDISCRETA

2009-10-15T21:15:00.003+01:00

Foto de Sonja Valentina

Todas as manhãs
há uma janela indiscreta
que me espreita.
Percorrendo caminhos
entre o chegar e o partir,
não a sei mas ela sabe-me.
Na sua indiscrição de janela/mulher
conhece o ritmo
dos passos em que me transporto.
Certifico-lhe a minha existência
na rotina do meu eu
repetindo-me nas horas em que me demoro
e ela me espera.
Na invisibilidade do seu olhar
adivinha o tempo que me falta
conta o que me resta.
Refugia-me a passagem
nos aromas matinais
duma mesa a que não me sento.
Por detrás daquela janela indiscreta
há muitas páginas por abrir…
soubesse eu que existe um livro
por escrever.

Passos com olhares, ao invés de ampliações, são palavras trazidas pela inspiração e posteriormente complementadas pela objectiva do olhar da Sonja.

E SE NÃO HOUVER AMANHÃ?

2009-10-14T22:49:00.005+01:00

Foto de Philip LePage

As planícies esquartejadas em lotes começam a transformar-se. Deixam de ser áreas desérticas ou de cultivo, para começarem a ser povoadas. Por entre elas o avião procura as pistas alcatroadas. Sobrevoa uma estrada coberta por um pó alaranjado. Junto a uma lagoa, as habitações requintam-se no aspecto e nos arbustos com que se delimitam em propriedade. Algumas telhas substituem os tectos de zinco. Finalmente o solo moçambicano.

Ultrapassadas as formalidades fronteiriças, a aventura de quem chega sem ser esperado. Sem ter quem proporcione recepção e os cuidados ansiados por quem, pela primeira vez, chega a um território com marcas reconhecidas, mas que cresce bem longe da civilização a que se está habituado.

Só o alojamento estava planeado para as duas primeiras noites. Tudo o mais lhe era desconhecido. Descobrir, pesquisar era a necessidade que mais espaço lhe ocupava na bagagem. Um duche tornava-se imperioso. O hotel era uma realidade fora de todo o contexto. Uma ilha perdida numa cidade onde alguns bairros tentavam disfarçar a pobreza dum povo que parecia ter sido esquecido pelo desenvolvimento.

Refrescado o físico, renovada a indumentária, havia que resistir ao cansaço. Era preciso chegar com celeridade à Universidade Pedagógica de Maputo. As ruas sucediam-se em pavimentação incompleta, destruída, gasta, abandonada. Alguns edifícios revelavam a traça colonial. A seu lado pequenas habitações viviam na demolição de madeiras e alumínio desarrumados. No virar duma esquina, os arruamentos desapareciam. Aqui e ali, presumíveis jardins assemelhavam-se a desertos destruídos, onde alguns bancos foram esquecidos pelo tempo. Almas solitárias permaneciam estáticas nas horas, à sombra das árvores que delimitavam as estradas, vendo passar o tempo, que na maioria dos dias é mais frequente do que as viaturas ou as pessoas. Algumas ruas mantêm o nome de províncias ou terras lusas.

O responsável pelo Centro de Língua Portuguesa, recebeu-a na singeleza duma biblioteca cujo acervo havia sido responsabilidade do Instituto Camões com o objectivo de assegurar o ensino da língua portuguesa.

- Boa-tarde! Cheguei hoje de Lisboa. Procuro o Dr. Miguel Albergaria. Sei que veio em missão para Moçambique. Em Lisboa não me souberam dar qualquer detalhe mais.

- É verdade! O Dr. Miguel Albergaria dispôs-se a colaborar no ensino do português junto de crianças que vivem em áreas mais iletradas. Partiu há algumas semanas para a zona de Massinga. Não tenho notícias dele há bastante tempo.

Antecedentes

I II III IV V VI VII VIII IX X XI XII

QUERO

2009-10-13T21:46:00.004+01:00

Foto de Andrea Fantoni

Eu quero morar
nesse coração vazio,
depósito abandonado
por memórias apagadas.
Eu quero apertar-me
nesses braços abertos
de sabores esquecidos
no frio da solidão.
Eu quero desembocar
nesse castelo de fantasia,
história de esperanças
matizando os teus dias.
Eu quero ocupar
o lugar que te sobra
em lençóis dum oceano
desaguando na madrugada.

Feito invasor aguardado
quero tomar esse reino
onde tuas mãos me esperam
num cerrar de pálpebras…
e quero inundar os teus dias,
alagar os teus sonhos,
ensopar o teu olhar,
transbordar de tuas mãos,
penetrar no teu corpo
e cair…
na tua noite,
no teu solo,
na tua voz,
no teu cântico…

E quero preencher-te
até que não fiquem hiatos
e as palavras sobrem
e se espalhem pelo chão
e que as pises, as ignores
mas que permaneçam
colhíveis…
para que as semeies
sempre
que me queiras em ti!

O TEMPO DO SILÊNCIO

2009-10-12T23:09:00.003+01:00

Foto de Christian Hansen

Eu queria ter o tempo do silêncio
para o compor com palavras;
a cada pausa ouvir
as batidas do coração que não me pertence
e escrever-lhe o som dos sentidos.

Eu queria ter o tempo do silêncio
para nele fazer correr a minha inquietude;
a cada pausa cheirar
a infinitude do olhar com que não vejo
e desenhar-lhe a melodia dos desejos.

Eu queria ter o tempo do silêncio
para nele deitar toda a verdade;
a cada pausa tactear
a ansiedade da pele que não alcanço
e redigir-lhe versos de prazer.

Eu queria ter o tempo do silêncio
para lhe apartar a solidão que é minha;
a cada nota unir-lhe todas as pausas
para que o coração sinta o olhar da pele,
o prazer dos anseios
decorar a agitação que escrevo
em palavras
nas interrupções do silêncio.

ERA UMA VEZ...

2009-10-11T22:43:00.004+01:00

Foto de Bogdan Panait

Era uma vez um terreno cuja areia raramente avistava o céu. Este acordava, quase sempre, com uma neblina adormecida pelo repouso. Escondia o brilho daquele astro que demorava em irradiar. Nessas manhãs, o sol parecia uma pequena pérola tentando iluminar aquela área lá em baixo, muito densa. Ainda adormecida.

A vegetação era diversa. Árvores muito altas, outras mais recentes. Algumas curvando-se à nascença, outras renovando pujança nos troncos com marca de muitas histórias. Umas eram um simples tronco cuja robustez se apreciava no seu diâmetro. De outras saíam ramos que se desmultiplicavam noutros mais. Umas caíam depois de muito crescer. Outras disparavam mal nasciam.

As folhas destes arvoredos tomavam as mais diversas colorações. Multicolores quando exprimiam alegrias. Monocromáticas quando a preocupação se adensava. Cada árvore tomava a sua cor. Cada árvore reflectia brilhos diferentes.

Em certos momentos as ramagens tocavam-se, cruzavam-se, emaranhavam-se. Era difícil separá-las, discerni-las, individualizá-las. Noutras ocasiões parecia que o fogo passara por ali devastando, queimando, arrancando pela raiz, deixando apenas cinzas ao sabor do vento. Noutras circunstâncias ainda, a vegetação parecia nunca ter existido. Pura ilusão pois nunca uma mata se transforma num deserto…

Nesta floresta existia um casebre por onde passavam algumas destas árvores. De dentro desse espaço era habitual chegar um ruído semelhante a uma máquina de serrar. Perto dessa zona corria um curso de secreções que tanto poderiam ser lágrimas, quanto seiva. Algumas das árvores nunca por lá passavam. Estas cresciam fortes em direcção ao céu. Vigorosas, coloridas, inebriantes.

Nunca se descobriu nenhum registo histórico sobre este espaço, sobre estas árvores. Consta que existirão outros espaços assim. Alguns mais revelados, outros totalmente desconhecidos. Nalguns terá sido possível penetrar, noutros inúmeras tentativas ter-se-ão revelado infrutíferas. Sabe-se que no presente o ‘era uma vez’ continua a fazer sentido. Há quem diga que àquele casebre se chama razão e que tenta reger o bosque dos pensamentos.

À ESPERA DO VENTO

2009-10-10T23:12:00.001+01:00

Foto de Armand Belakow

Ato-me
a este oceano vazio
onde os corais choram
lágrimas secas de sal.
Rodam
em torno de mim
marés que não abraço.
Estão mais longe
as praias de areia despida.
O horizonte
é uma linha ténue
que separa o dia da noite
não diferenciando
a chegada da partida.
Engulo
o sabor amargo da espera
eternizado na insegurança
da alvorada.
Flutuam sobre mim
correntes de querer,
pétalas de desejo
disfarçadas de amor.
Oiço o cântico das sereias
soletrado nas palavras
que me acordam.
Subo àquele rochedo,
ermo onde prendi meu coração,
sacudo de mim o pó das estrelas
e fico…
à espera do vento.

RUA DA INCONSTÂNCIA

2009-10-09T21:44:00.004+01:00

Foto de paintednegative

Quis regressar mas perdi-me
neste deserto murado.

Construo oásis
nos voos de abutres emergindo do céu.

Desenham-se labirintos
nos passos desordenados em fuga às sombras.

Perdi as fases da lua.
Sou marinheiro
com duas embarcações no olhar
atracadas
em demanda de um ideal
navegante nos mares da utopia
ou presas a um cais
num mascarado cepticismo
de empreender nova viagem.

Mata-me de sede
esta indefinição que tapo com a pele.

Caio
no vazio do céu que me enche.
Não é um espaço por preencher
antes um oceano que me engole.

Passam por mim
auto-estradas de areia,
vertigens cravadas na carne,
sufocos que me cerram as pálpebras.
Esqueço-me de ver.

Procuro
e não sei onde guardei as chaves
da casa que habita em mim,
lugar onde quero morar.

AS PALAVRAS ESCRITAS NÃO MORREM!

2009-10-09T19:27:00.004+01:00

Foto recolhida aqui

Por razões diversas – umas entendíveis, outras inexplicáveis – não gostei, não consegui, resisti e recusei entrar na escrita de António Lobos Antunes. Há alguns meses atrás, alguém conseguiu fazer-me reconhecer que em frases soltas – apresentando-mas como citações anónimas – havia genialidade. Talvez essa pessoa, hoje, não evitará um sorriso se ler as linhas seguintes.

A entrevista de Sara Belo Luís ao Prémio Nobel português sonhado, mas ainda não concretizado, na edição desta semana da revista Visão, terá sido o texto onde consegui ler mais palavras de António Lobo Antunes, porque terão sido as que melhor compreendi e senti. Em muitas delas consegui penetrar no seu universo, consegui sorrir com o seu humor, consegui transpor para o meu imaginário alguns dos seus pensamentos expostos nesta conversa.

Um primeiro exemplo será a referência às memórias das visitas a casas tristes, habitadas por idosas tristes, decoradas com móveis que carregavam toda a tristeza da habitação e das moradoras. Ao ler as palavras de António Lobo Antunes não consegui viajar no tempo e regressar àquela casa enorme, com um pé alto que faria quatro de mim, com os tais ‘corredores compridos’ e as ‘fotografias de mortos’. São quadros que inevitavelmente ficam dentro de nós.

Mais à frente retive a ideia de que sob a forma de ‘guerra civil constante’, dentro de nós, todas as grandes opções acabam por ser irracionais. São factos vindos de céus desconhecidos que aterrando nas nossas emoções nos fazem escolher. Gostei de ler a sua convicção de que a cultura tem um poder que a politica não possui. O de, realmente, poder fazer as pessoas felizes. É ela, a cultura, que poderá responder ‘às nossas necessidades profundas, às nossas convicções, à nossa necessidade de felicidade.’ Partilho desta teoria pois acredito que é na cultura, no produto criativo cultural que o comum dos cidadãos se revê. É aí que consegue abrir portas para sonhar.

Guardo para o fim uma citação desta entrevista, porque me revi nas palavras de António Lobos Antunes quando refere que passava longas tardes com Ernesto Melo Antunes em que trocavam dez, no máximo quinze frases. Também eu creio que a comunicação é possível num silêncio parco em vocábulos, se os interlocutores se entendem. Depois sorri quando o escritor diz que se dá bem com as pessoas que falando tanto só lhe exigem um sim de vez em quando, permitindo-lhe desligar do que dizem. Finalmente algo que julgo transparecer a convicção de quem sabe que o ocultar não será a forma adequada de vencer o jogo: ‘Mas, depois da doença, aprendi a jogar com as cartas para cima porque, ao pé do nosso fim físico, tudo o resto perde importância.’

A vida mais não é do que saber jogar com as oportunidades que nos caem em sorte. De nada vale escondê-las. Saber utilizá-las será a arte que nos fará diferentes. E vencedores.

O DESEJO DAS PALAVRAS

2009-10-08T21:59:00.005+01:00

Foto de Maurizio Vicedomini

Quando a noite se deita
repousam as histórias
no leito do dia.
Abro estradas
no silêncio da noite
para que em mim entrem
as tuas palavras;
pequenas estrelas
num céu em eclipse
que me despem a solidão
e ameigam o corpo.
Desaperto a dormência
nas mãos vazias
que enches com a minha pele.
Nas velas do meu sonho
sopras o ofegar da paixão,
merengues derretidos,
na indolência dos minutos,
vagando a brancura do linho
às portas da madrugada.
Esmagas-me a levitação
com o peso do desejo,
dissolvo-me em sudação
para te invadir hiatos;
desfaço-me em seiva
para te semear o sangue
e fecundar a manhã
com novos vocábulos.

E SE NÃO HOUVER AMANHÃ?

2009-10-07T22:08:00.010+01:00

Foto de Philip LePage

A dez mil metros de altitude apercebia-se de como alguns ímpetos podem romper os tecidos da razão cerzidos em princípios e ponderação. Tomava noção da fragilidade do querer quando se acendem outras vontades tentadas domar pela racionalidade, mas que insistem em se manterem activas na força dos sentires.

A decisão que tomara e a levara a estar, nesse momento, viajando para longe de casa, seria uma ideia louca e inquestionavelmente recusável há uns meses atrás.

Toda a razão cai por terra quando as emoções falam mais alto. A razão ficara para trás, abandonada em terra. Fora a emoção que a impelira a voar. A partir em busca do que recusara. Do que se esforçara por ignorar. Até ao momento de se sentir incapaz de resistir mais. Até ao instante em que a água transbordou ou o oxigénio se esgotou.

Viajar até Moçambique tornara-se a única opção possível. A única forma de encontrar quem tinha deixado fugir. De dar asas ao sentimento que tantas vezes recusara reconhecer. De deixar arder a vela que tinha pavio e não as outras que queria fazer queimar.

Partira sem referência, sem certezas de como chegar àquela necessidade de repor a felicidade no copo que queria ser por ela bebido. Partira de peito aberto, de braços estendidos, acelerada nas batidas dum coração que já não sabia esperar mais.

Já não faltava muito para aterrar.

Antecedentes

I II III IV V VI VII VIII IX X XI

ENIGMÁTICO RIO II

2009-10-06T21:37:00.007+01:00

Foto de Anders Gunnarsson

Espreitá-la, observá-la, contemplá-la, admirá-la havia se tornado um hábito, um desejo, uma necessidade. Sentia, porém, que em alguns dias ela parecia esconder-se dele. Evitava-o. Ele respeitava as ausências dela e, um pouco mais à frente, aguardava na expectativa de que ela fizesse coincidir o seu curso com a posição que ele tomara.

Acabou por se acostumar aos afastamentos dela, acendendo mais recordações do que a acompanhando na sua corrida. Quando a avistava confirmava o ritmo dela galgando colinas, resvalando até planícies, acalmando-se em lagoas, ofertando-se como bebida a imensos bandos de aves.

Ainda que menos dependente de a ver, guardava na memória muitos dos momentos em que tinha corrido a seu lado.

No final duma manhã caminhava por entre arvoredos, muito longe das memórias quando se ouviu chamado. Era ela. As suas águas corriam calmas num convite à abordagem. Logo o seu coração acelerou. E teve de voltar atrás… de saltar paisagens, recuperar aromas, certificar vivências. E perdera-lhe de novo o rasto. Trepava ao topo das árvores mais altas mas, sem saber como, perdera-a de novo.

Alguns dias depois, deitara-se na sombra dum rochedo quando lhe sentiu o bálsamo. Demorou pouco para que ela passasse em corrida, salpicando-o com aquela magia que o deixava de novo inebriado. Levantou-se… mas quando lhe gritou ‘Espera!’, já só lhe encontrou a sombra a dissolver-se num leito esquecido.

Aquelas imagens, aquele fulgor, aquela provocação sedutora, aquela prisão a memórias recentes não se desprendiam dele. Involuntária e imperceptivelmente recuou, uma vez mais a campos do passado. E sentiu a tentação de ir mais longe. De descobrir o que nunca vira. De perceber onde nascera aquele ideal, de quem nem o afastamento, o silêncio ou a ausência, o faziam esquecer.

Desvendando novas margens, novas forças de corrente foi recuando no percurso que a levava até ao ponto onde a encontrara.

Foi com surpresa que se lhe deparou a realidade. Ela mais não era do que um afluente artificial, criado pela mão humana para cruzar terrenos esquecidos. Sentiu todo o deslumbramento secar-lhe no coração. Estancou toda a fantasia que o encantara, ao aperceber-se da falta de genuinidade. O que a ausência não conseguira, provocou-lhe a verdade da origem. Todo o magnetismo se desfez na imaterialidade que tão genuinamente o prendera.

Antecedentes I

ESPERA [UM LUGAR À MESA...]

2009-10-05T21:07:00.003+01:00

Não sei se por prece, se por obsessão. Talvez como ritual. Todos os dias preparo, à minha frente, espaço que sobra dentro de mim, dia a dia na vontade de deixar de o ser. Um espaço desocupado. Não sei se por loucura, se por fantasia. Talvez por sanidade. Todas as refeições deixo os diálogos cobrirem-se de silêncio. Palavras adivinhadas. Omitidas na emissão do sonhar. Um espaço cansado de não se sentir falado.

Todos os dias, o prato espera vazio para que a comida não arrefeça. O vinho aguarda no copo para ganhar corpo. Todos os dias há um lugar à mesa, como há um lugar em mim. É esse vazio que me enche o peito, que todos os dias se senta na minha mesa. Sem convite. Os vazios não se convidam. Implantam-se. Estendem-se. Ganham espaço. Conquistam terreno. E é para evitá-lo que todos os dias há um lugar, à espera, na minha mesa.

No dia em que esse lugar for ocupado, já o espaço ganhou raízes. Tentáculos que segurarão quem se sentar. Porque a espera criou braços que envolverão quem a quebrar. O manjar apurou. Ganhou o paladar que recusa a partida. O néctar envelheceu e inebriará quem tiver a coragem de fantasiar um regresso nesta chegada desejada.

Todos os dias há um lugar à mesa que se senta na minha frente. Eu olho-o sem que ele me veja. Todos os dias reparto a minha refeição com esse lugar que ocupa mas não é ocupado. Todos os dias vejo na minha frente esse vazio que me inocenta a vida. Todos os dias me levanto da mesa com a esperança de que será amanhã… um lugar à mesa será ocupado dentro de mim.

LONGE DA TERRA QUEIMADA

2009-10-04T22:32:00.004+01:00

Foto recolhida aqui

Longe da Terra Queimada é o título adoptado em Portugal para o último filme de Guillermo Arriaga, The Burning Plain. A estrutura narrativa faz-me lembrar Babel, do mesmo autor. O tempo fragmenta-se em constantes mudanças entre o presente e o passado, bem como vagueia pelos diferentes cenários que nos conduzem ao mesmo ponto. Uma mulher bela, evidenciando um seguro desempenho profissional, transmuta-se numa apaixonada sem regras e com um desequilíbrio psicológico que nos começa por atar, a leitura, num intrincado nó. As constantes interrupções de curtas narrativas que o realizador nos propõe, obrigam-nos a uma redobrada atenção para estabelecer as ligações, para afastar a poeira que apenas confunde, para acompanhar o desfiar da tal nodosidade que nos é oferecida com instantes de alguma tensão.

Uma mulher foge de si mesma. Porquê? Porque foge dum passado que recusou fazer seu? Porque se viu obrigada a responder por uma vida que não seria a sua? Porque se sentiu no direito de comandar o presente? Porque o amor poderá ser um caminho para a descoberta? Mas também para a vingança? Porque dois seres que se amam poderão abraçar a paixão com dois objectivos distintos?

Um homem, exterior a todo o passado, acaba por estabelecer as ligações da tal linha que se vai desatando. Um estranho que a recusa, como ninguém o terá feito. Um estranho que lhe traz um pedaço do passado. Um pedaço de carne demasiado vivo para ela conseguir ignorá-lo. Um convite que a faz reconsiderar e arriscar o regresso a parte da vida de que fugira.

O amor. Como tantas vezes o fio condutor de toda a trama. De diferentes cores. Com diversos aromas. O amor proibido que determina a inibição de outro amor, que cego às fortalezas morais da família, ultrapassa as fronteiras dos espaços onde arde. O amor que explode e a faz fugir para longe da terra queimada. Mas que não consegue queimar as memórias, até porque há uma vida que abunda por entre tantas cinzas do passado.

EM JEITO DE DECLARAÇÃO

2009-10-04T12:59:00.006+01:00

Foto de Maciej Koniuszy

Não faças da minha vida a tua!

Nem deixes que da tua faça a minha!

Mas...
e que tal se fizéssemos da tua e da minha,
pedaços da nossa vida?

TENHO SEDE

2009-10-03T22:44:00.004+01:00

Foto de Cindy

Tenho sede de ti
alagada num mar de fantasia
salgado por aromas de Verão;

Deito-me na sedução das tuas palavras
e sinto nas sílabas que ocultas
a voluptuosidade de tua boca;

Moldo-te como se o barro
fosse a indução que queres
ver colada nas minhas mãos;

De pedaços dispersos,
entre o ouvido e o que ficou por dizer,
faço o leito lascivo onde me espalho;

Ajusto a minha rendição
na dádiva dos braços inventados
que me estende o teu silêncio;

Sou um corpo perdido
à espera duma maré de ti
desaguando na minha pele.

POR DETRÁS DAQUELA JANELA

2009-10-02T22:48:00.004+01:00

Foto de haikus ~ Sabine

Por detrás daquela janela
fede o odor da esperança
esquecida no eterno adiamento,
inquieta-se uma antologia de noites
desfeitas no cansaço da espera
desiludidas no raiar das manhãs.

Por detrás daquela janela
ouve-se o choro de um réquiem
afogado na maré vaza de afectos,
insurge-se um dialecto de silêncios
sussurrado em palavras gastas,
ressequidas pela ausência do escutar.

Por detrás daquela janela
habita um corpo aferrolhado na solidão
lutando contra o outono da desatenção,
algemado às raízes da indiferença,
sequioso de acender as asas
que libertem o voo da alma.

NUM MINUTO

2009-10-01T22:14:00.004+01:00

Foto de Andreea Chiru

Deixa-me roubar-te um minuto
para que leias o que te escrevo,
na fronteira entre o sonho e o desejo.

Deixa-me ler-te num minuto
as palavras que não escreves
mas que nascem como gotas no teu olhar.

Deixa-me raptar-te num minuto
para que a dúvida seja anseio
e o resgate uma vontade sem querer.

Deixa-me beijar-te num minuto
para que a minha boca não perca a sede
e os meus lábios guardem todo o sabor.

Deixa que nos amemos num minuto
para que os corpos sejam vulcões
e não se cansem na volúpia da entrega.

O ACORDAR DO DIA

2009-09-30T22:37:00.003+01:00

Foto de Rose Atkinson

Nas caras amarrotadas
acendem-se olhos de sono;
os odores da manhã
disfarçam-se em fragrâncias,
vapores de ampolas
que exalam os corpos
raptados ao sossego
pela observância do dever;
curiosidades palmilham
amálgamas de notícias matinais,
pensamentos invadem
devaneios literários;
fecham-se sobre si os seres
enquanto a manhã acorda,
escondem-se os olhares
retardando o despertar;
e quando a cidade os recebe
arrastam-se na verticalidade imposta,
dispersam-se os passos
ao encontro de rumos sabidos,
quotidianamente trilhados
no ritual do amanhecer.